Гроза с грохотом и треском разразилась не вовремя. Сверкнула вспышкой, придав себе значимости, и погасла. Или было наоборот? Всегда забывается, что было прежде – гром или вспышка.
Но на самом деле, ничего особенного не произошло. Мы просто друг друга неправильно поняли. Подумаешь, такое бывает частенько. Но не в этот раз. Смысл картинки, нарисованный мне твоими словами, казался каким-то ужасным и устрашающим, смысл твоей картинки для тебя мне до сих пор непонятен.
И молния сверкнула. Слова сделали своё дело.
И дело даже не в том, что за этим последовала гнетущая тьма, а в том, что достаточно мелкого непонимания, чтобы свет исчез из наших ощущений.
Зачем воображение так играет с нами?
Мало ли.… Или воображение на то и воображение, чтобы играть с нами. Или нужно переступить через это и не обращать внимания. Всё правильно, только…
Отчего-то мне кажется, что не так всё просто. И картинки непонимания рисуются неспроста, и воображение делает свои кульбиты не просто так. Ведь столько конфликтов, раздоров, столкновений, войн происходит по этой причине…
Конечно, всё даётся свыше, но зачем?
Любая всплывшая картинка – это реальная картинка для моих ощущений, потому что мне действительно страшно, больно, мучительно.
И за это, и за это тоже, как за любое событие в жизни нужно благодарить, потому что это могло ведь случиться на самом деле. Но теперь я знаю, что может отнять у меня свет.
А пойманная тьма уже не тьма.
Вся сила воображения в том, что его игра бесконечна и разнообразна, и, кажется, нет этому конца и края. Одно сменяет другое, третье, десятое. И всё это кажется настоящей реальностью.
Но, может, реальность не в картинке, а за ней? Ведь кто-то же их создаёт для нас, тщательно отбирая самые изысканные для нашего воображения, играет с нами, дразнит, мучает.
Держи меня за руку всегда, какая бы гроза не разверзлась, какая бы пропасть не расползлась между нами. Ведь жизнь такая длинная, а я хочу быть с тобой очень долго. И давай смотреть не на картинку, а на того, кто с нами играет.