Парк – это дорожки, предопределенность. Парк – это искусные рамки, созданные заботливыми руками. Парк прекрасен, но в нем нет тайны.
В лесу живет неожиданность.
Едешь в лес за грибами, а возвращаешься с корзиной сладкопахнущей до невозможности малины. Бежишь за черникой, а в результате в руках охапка чабреца, зверобоя, ромашек. Не получается остаться ни с чем. Лес – бездонный сундук сокровищ. Внезапностей и чудес.
Лес – это огромный город. С пригородами, дачами, земельными участками, садами и огородами. С небоскребами, усадьбами, частными маленькими домами, тоннелями и мостами через ручьи. Город, который разрастается, расстраивается, кормит своих жителей и гостей своих. Щедро. Вдоволь. С удовольствием.
Деревья, кусты, глубокие цветные мхи. Речушки, застывшие болота. Звери, птицы, жуки и бабочки… Лес полон звуков. Музыки. Всех возможных тональностей, тембров. Всех возможных инструментов и голосов. Басов, сочных альтов, звенящих колокольчиков сопрано. Звуки то расширяются, то перебивают друг друга, то сливаются яркой нотой. И при этом все пространство окутано единством. Пластичным единым многоголосием каждого мгновения.
А что в глазах?
Сотни оттенков летней зелени, пурпурных, желтых, солнечных осенних листьев, зимних приснеженных иголок.
Прозрачный и сладкий, слезами весенней радости струящийся по стволам, березовый сок. Крохотные соцветия дикорастущих кустов брусники, морошки, земляники. Перья птиц, вероятно, столкнувшихся в любовной схватке.
Неожиданно-скоротечно можно познакомиться с зайцем, колючками ежа, поанализировать слаженные действия вечно торопящихся задумчивых муравьев, подслушать разговоры птиц. Вдруг в ногах увидеть след только что бродившего медведя, рога лося из-за кустов дикого орешника.
На поляне, у просеки или у лесного озера, там, где густые кроны расступаются резными оконцами, глазам открываются мраморным рисунком неподвижные высокие облака. Те, что пониже, медленно летят, гонимые ветром. А на горизонте сидят пуховые подушки и перинки, выбеленные взглядом падающего солнца. Взбиты до состояния воздушного безе. Вальяжные и гордые в своей неповторимости.
Необыкновенность, невероятность линий и рисунков во всех этих красках, шепотах, вскриках.
И все же. Осень. Осенний лес – особенный. Он пахнет влажным букетом. Прохладным сиреневым туманом. Тихий, мягко засыпающий.
С грибными ароматами, повявшими травами, горькими ягодами, наполненными дождями, фиалково-голубыми головками легких запоздалых цветов бабье лето.
Осенний лес и грустит, расставаясь с солнечными прикосновениями, распустившейся молодостью, и радуется. Отдыху, покою грядушему. С листьями сбрасывает накопленную летними горячими днями энергию, мягко укрывая плечи, обувая набегавшиеся стопы, отдавая силу, мудрость, тысячи историй.
В осеннем лесу мечтается.
Внутри тихо-тихо. Настолько тихо, что хочется замереть. Стать невесомой. Попасть в остановленное время. И сквозь ресницы едва прикрытых глаз распускающимися цветами выпускать придуманную сказку. В сказку леса. В лесной сказке живет настоящее волшебство. Волшебному лесу ничего не стоит взять за руку и закружить в хороводе своей сказки, поведать, наполнить, напитать. Закрепить уверенность.
Подарить свое припрятанное чудо.