Три последних августовских дня - это три шага по прохладной росе на рассвете. В июне мы не дорожим бескрайним размахом лета, полагая, что так будет длиться долго. Тихонько прикрывая за собой зеленую калитку, лето уходит, как всегда неожиданно неприметно, как к прощанию с ним ни готовься.
Прохладные ночи проливают грустные слезы росы. О чем они? О молодости, которая уходит, уходит невозвратимо? Или об утраченных иллюзиях и несбывшихся мечтаний?