Уже который год война, а мир такой же, как и прежде: вО- время пришла весна, и без задержки наступило лето.
А лето-то какое - все цветет, а поляна из ромашек всех к себе зовет.
Она, как солнце, ослепляет глаз, а лепестки её такие белоснежные, как будто капли молока от нашей Зорьки, ну, того-парного.
И лепестки такие теплые, как будто мамин взгляд...
И небо васильковое и ясное.
И ты бежишь босой по утренней росе.
И это -счастье... когда-то... было.
В последний раз он все это увидел..., вся жизнь мелькнула перед ним.
На этом поле, вдруг, картинка поменялась.
В палитру красок на поляне ворвался, вдруг, шипящий свист, и... земля заколыхалась: с косою смерть явилась в миг...
Летели в небо люди, и окровавленная плоть земли.
Склонились желто- белые ромашки под тяжестью кровавой той росы.
И вместе с травами ромашки стали падать на колени и устилать для раненых постель.
Глаза погибших засмотрелись в небо, сыночек чей-то прошептал:
-Ой , мамочка, ну как же больно..., подуй ...на...рану ... и упал.
А высоту- поляну отстояли.
Погибли все, и немцы отошли.
-За Родину, за Сталина ! - бойцы кричали и средь ромашек смерть свою нашли.
Поднимутся опять ромашки на поляне, и будет такой же летний день, только давайте, люди, не забывать о павших: и в день ПОБЕДЫ, и в обычный день.
Была ВЕЛИКАЯ ВОЙНА.