Неделька выдалась тяжёлая. Долгая нудная задача, от которой зависит сдача проекта. Полу простуженное тело с синяками от бессонницы под глазами. Мозг плавится, сознание тает. Продолжение работы над собой, над психикой, искалеченной в детстве бесконечными ожесточёнными скандалами родителей. Всё. Точка. Дезориентация в пространстве-времени. Последняя точка, из которой ещё возможен возврат в нормальное состояние. Катастрофически требуется отгул. Провести день наедине с собой. Без задач, без обязанностей. Только я и безграничный мир вокруг. Милый сердцу мир родного дождливого Петербурга.
Вот он. Долгожданный день мира и спокойствия. Начало апреля. На улице плюс/минус один градус около нуля. В джинсах холодно. Тёплые штаны прохудились. Нужно идти в магазин. Душная примерочная. Не те размеры. После двух часов поиска: чудо! Мой любимый цвет, мой любимый размер.
Иду довольная домой, переодеваться в тёплое, и гулять. Есть хочется. Ещё час времени улетел в никуда. По любимой Сенной побродить, познакомиться с уличными музыкантами или хотя бы с рядовыми прохожими, посидеть на поребрике с бутылкой холодного пива в тёплой компании не-знакомых, уже не успеваю. Тогда решено. В дацан. Там хорошо и спокойно.
От Академической до Старой деревни быстрее всего на метро, с пересадкой на Сенной-Садовой. Но по почему-то бреду на остановку, ловить первый попавшийся автобус или маршрутку с номером, заканчивающимся на 93.
Хурал прошёл как обычно, восхитительно! Едва монахи запели сутры, как целый час времени бесследно канул в Лету.
Но тут сообщение от мамы: «Садовую взорвали. Ты в порядке?». Сижу в позе лотоса, не верю буквам на экране. Я ведь ровно во время взрыва должна была ехать в вагоне на Садовой.
Тут же звонок мужа: «Ты в порядке? Езжай домой на такси.»
Такси нет. Свободные машины будут, похоже, ещё не скоро. Метро закрыто. Сотовая связь не работает. Вышки не выдерживают нагрузки шестимиллионного города, в унисон объясняющего: «Я в порядке».
На любой, чудом пробившийся через сотовый коллапс звонок, отвечаю, не дождавшись вопроса: «Я в порядке. Мои тоже».
Ловлю девяносто третий. Через нарастающие пробки ползу домой. Телефон на последнем проценте заряда. Не успеваю отписываться, что я в порядке. Музыка надоела. Снимаю наушники. В автобусе один и тот же разговор, у кого вслух, у кого через текстовые сообщения: «Я – нормально. Твои как? Всё в порядке?»
Прихожу домой. Ставлю телефон на зарядку. Ещё раз доказываю взволнованным родным, что жива. Что единственная проблема в городе сейчас – это стоящие намертво дороги. Люди живы. Почти все шесть миллионов, кроме десяти человек, к несчастью, оказавшихся не в то время не в том месте. В том самом месте, где по планам должна была быть сегодня я.
Странно это ощущать, но сегодняшнее «сегодня» стало ещё одним днём моей жизни, хотя, если бы меня не потянуло на нелюбимый вид транспорта, то вполне могло оказаться моим последним днём.
Выкидываю мысли из серии «а что, если бы…» в мусорный пакет. Спускаю со звоном бьющихся бутылок в мусоропровод. Захожу ВКонтакте, чтобы отвлечься. Но новостную ленту из стихотворений современных поэтов и шуточек Лепры пронизывают сообщения моих друзей и знакомых: «Я в порядке». Пронизывают насквозь, через сердце и печень, наполняя очередной мусорный пакет будущим звоном битого стекла.