Страстей избитых мощный хор,
Намолен ими каждый волос,
Ты с высока внимаешь вздор,
Ты мой не различаешь голос,
Прошу, услышь. Молю, ответь.
Но пусто сердце. Без причины
Отхлещут душу, словно плеть,
Глаза любимого мужчины.
Он смотрит в сторону другой,
У ней дешевые сережки,
Волос растрёпанных прибой,
Со лба отбросила ладошкой,
Колени узки. Грудь туга,
Обводит губы тонкий пальчик,
Любовь меж ними, как нуга,
Разлита в вафельный стаканчик.
Её он выпьет невзначай,
И не обрадует победа,
И прозвучит его "прощай"
В ближайший вторник или среду,
Она покрутит у виска,
Гадать не станет на ромашке,
И упорхнёт - всегда легка,
Другим навстречу, нараспашку.
И разнесут её тепло,
Чужие губы, лица, руки,
И скоро станет тяжело,
Ей жить в такой усталой муке,
А он, заметив из окна
Её лицо с морщинкой ранней,
Подумал пошло, что она
Казалась лучше и желанней.
И снова на душе темно,
Тоскливо, мутно, вязко, сыро,
И стало ясно, что давно
Он превратил себя в вампира...