Спят, укрытые туманом

               


   Утро…
   Спят, укрытые туманом, лес, поля и долы. Воздух утренний промозглый и влажный. Сырость повсюду: она спряталась в тумане и тайком быстро пробирается под одежду, стоит лишь остановиться и послушать тишину. Едва замедлишь шаг, как невидимые пальцы, скованные холодом начинают ласкать стекающими с кончиков ногтей тончайшими ледяными токами, от каждого прикосновения невольно вздрагиваешь и втихаря отпускаешь крепкое слово в адрес погоды. 
   С тишиной немного всё иначе.
   Она тиха до колокольного звона, доносящегося из-за поросшего старыми вязами холма, за которым на берегу некогда широкой речки стоит наполовину вымершая деревня, в которой десяток лет тому назад восстановили древнюю дивной красоты церквушку.
   Пронизанная медным звоном тишина расстелила серое покрывало тумана. Сквозь него, нет-нет, да и проглянет с обглоданными ветвями голый куст или вспугнёт мистическим видом поваленное сгнившее дерево с жутким переплетением корней.
   Вспорхнёт из-под ствола старая ворона, раздражённо бросая в пустоту мартовского туманного утра, сорвавшийся с широко раскрытого клюва картавый вопль-крик.
   Подхватят его дремлющие в лесу её сородичи и уже не тишина, уже потревоженное болото разбужено-спящих звуков откликается в ответ поразительным многоголосием. Не стройного хора гортанные звуки взлетят с мелодичных волн, пенистые трели и форшлаги и кряхтящим диссонансом отразятся от заболоченного облаками неба.
   Развешенные украшения тумана придут в движение от внезапного лёгкого ветерка. Потревоженные, потеряв статичность, они заскользят, заструятся серыми, проснувшимися от зимней спячки змейками и сорвутся с ветвей идеально-круглыми бусинами не огранённых бриллиантов, тихим звоном жемчужной капели пробуждая от сна весеннее утро.

                п. Глебовский. 21 марта 2017г.