Душа ноет нестерпимо. Убежать бы от серого мира и серой обыденности, найти потерянное чувство радости бытия. Возможно ли это? Да, я спасаюсь книгами. Беру с полки заветный томик земляка Василия Белова « Душа бессмертна» и знаю, что он вылечит меня без пилюль и врачей. Рассказ « На родине». Это тот экспресс - сапсан, который умчит меня сейчас туда, куда я больше всего хочу – домой.
Любимая моя, маленькая деревенька в 20 дворов взбежала на косогор. Сколько ты пережила, сколько гроз над тобой отбушевало, а ты всё такая же чистая, светлая.
Я иду через жаркое лето в годы своего детства. Июль. Полдень. Убегаю от подружек. Прячусь в луговом зное и смотрю в бездонное синее небо, на белые- белые облака. Привораживает солнышко, щурюсь от его лучей, прислушиваюсь к шёпоту праздничного луга. Стрекочет кузнечик, гудит шмель, вдруг шальной весёлый ветерок качнул головки глазастых ромашек, одна из них пощекотала моё лицо. Сердце замирает от непонятного волнения!
Всплывает другая картинка детства. Лес осеннего настоя. В золотых косынках осины, берёзки. Папа впервые взял меня с собой. Он набрал уже полкорзины рыжиков, а мне не до грибов. Колдовское царство завораживает, я задираю голову и смотрю, как надо мной кружат листья клёнов, слышу курлыканье, это пролетает певучий клин журавлей. Вместе с папой машем им руками. До свидания, птицы! На душе почему-то грустно и хорошо.
А вот зимний денёк. Сверкают серебром берёзы. Небольшой морозец надирает щёки, но дома не сидится. Бежим на нашу малюсенькую застывшую речку, расчищаем её до блеска, чтоб через окошко льда можно было рассмотреть тёмно- синюю воду. К валенкам привязываем деревянные дощечки - коньки, и вот мы с подружкой уже фигуристы, кружим в танце, изображая олимпийских чемпионов Белоусову и Протопопова. Подкрадываются тихонько мальчишки и начинают смеяться над нашим танцем. Нам не обидно, мы заливисто смеёмся вместе с ними. А потом ватагой несёмся кормить больного воробья, который пострадал в схватке с котом. Лечим его, согреваем, стараясь заменить маму - воробьиху. Свято верим, он обязательно встанет на крыло.
Люди моей деревни. Как мне забыть дядю Егора, высокого, худощавого, с добрым лицом. В первый день выемки мёда с пасеки он собирал нас, деревенскую ребятню за своим столом, ставил огромное блюдо с янтарным лакомством и мы ложками его дружно уплетали. А он стоял в сторонке и улыбался. Как уйдёт из памяти дедушка Паша, который катал для всей деревни самые тёплые и мягкие валенки на зиму. Работал практически одной рукой, другую покалечила война. Могу ли я запамятовать самую добрейшую бабушку Нюшу, которая украдкой крестила меня в дорогу и тихо шептала: «Храни тебя Господи!» Её молитвы берегут меня и поныне.
Я мчусь в экспрессе воспоминаний, ярких картинок моего детства и мне чудится, что Белов сидит рядом со мной, я его чувствую. Мы купили билет на один поезд. Ведь куда - бы не лежали его земные дороги, он всегда тосковал по родине и возвращался домой, и возвращал туда нас, своих читателей. Какое же удовольствие и потрясение от понимания его мыслей, чувств и мудрости! Рассказ - элегия « На родине» - светел и глубок, это то произведение, где при чтении идёт думание, где купаешься в абсолютной нравственной чистоте. В каждой строчечке боль писателя за родную землю, за умирающую округу и великая надежда на её возрождение. Вот этой надеждой и живём сегодня, и приходим к ясному пониманию простых вещей: Зачерпнув обид и невзгод, с первыми сединами
мы все возвращаемся на свою Родину, которая, оказывается, нас никогда и не отпускала… Только здесь мы черпаем силы жить, дышать, любить, прощать, творить добро.
Прикладываю ладони к тёплым брёвнышкам своего родного дома, я сейчас трогаю Счастье. Так и с книгами Белова, читаешь, и счастлив бесконечно…..
2016 год