Ташкент. 1970год

Андрей Панюшкин
  Летнее , воскресное утро весело уселось на подоконнике у распахнутого окна моей комнаты и тонким лучиком пощекотало мне нос
 -Отстань. Я сплю...
  Вместо ответа утро сквозняком, с ноги открыло дверь и пригнало с кухни  запах яичницы с жареной колбасой.
  Не открывая глаз натягиваю натягиваю на голову простынь и отворачиваюсь лицом к стене, выставляя навстречу назойливому гостю тощую задницу в черный , линялых, трусах. Ничуть не смутившись,утро вызывает подкрепление. Голос мамы такой молодой, но не терпящий возражений:
   -Андрей, сходи за хлебом...
  Встаю потягиваясь и зевая, беру с тумбочки в прихожей рубль и авоську с бутылками  из-под кефира...
   - Буханку хлеба, два пакета молока и триста граммов сливочного масла. Запомнил? Повтори!
   -Ага...
   -Босиком не ходи,одень сандалии...
   -Ага...
   -Постель заправь.
   -Ага...
   Последнее "Ага" уже за дверью. Выхожу из подъезда в залитый солнечным смехом двор. Днем будет жарко , а пока... Утро веселым ветерком шевелит волосы и босые ноги радостно шлепают по еще прохладному с ночи асфальту...
   Из магазина возвращаюсь окончательно проснувшийся. Отец достает из авоськи бумажные пирамидки молока , мать режет надкусанную со всех углов буханку хлеба, брат заваривает чай. На столе четыре тарелки с жареной колбасой залитой яйцами. Все еще горячее, магазин в минуте ходьбы от дома.
   -Иди умойся.
   -Ну мааааа...
   -Быстро.
   -Ага...
   Вода холодная... Фыркаю ... Брызги во все стороны. Вытираюсь вафельным полотенцем и сажусь за стол...


P.S.Мдаааа. К чему это я?. Да не к чему... Просто заглянул в семидесятый... Где все ещё живы...