Почти человек. Два копа с помойки. 3. Руди

      «Чтоб я так жил!»
      Серь­ёз­но? Кен­некс, ты же в мо­ей шку­ре и дня не про­тя­нешь.
      Мне ник­то не гре­ет ко­фе по ут­рам («эй, ты что, опять су­нул па­лец в мой ко­фе?!») и не спра­шива­ет, как я спал се­год­ня ночью («ты хра­пишь, Джон, твоя «ум­ная» кро­вать ска­зала мне») и спал ли я во­об­ще. Ес­ли ко­му-то ин­те­рес­но, то нет, не спал. Ну, мо­жет, те пол­ча­са, что пе­реп­ро­шива­лось моё но­вое тво­рение. Да, на­вер­ное, так оно и бы­ло. Я уже и не пом­ню точ­но, для ме­ня все дни и но­чи дав­но ста­ли бо­лее-ме­нее оди­нако­выми. Да и ко­го это вол­ну­ет? Всем пле­вать на бед­но­го Ру­ди, по­ка всё фун­кци­они­ру­ет в штат­ном ре­жиме. Мож­но по­думать, я это­го не знаю.
      Че­го я точ­но не знаю, так это за­чем во­об­ще при­шёл в по­лицию («что­бы бы­ло ко­му всё пос­ле ме­ня чи­нить, за­чем же ещё»). Си­дел бы се­бе спо­кой­но в сво­их ки­бер­не­тичес­ких хо­ромах и раз­вле­кал­ся, как все нор­маль­ные лю­ди, ха­керс­твом и сбор­кой уни­каль­ных аг­ре­гатов на­подо­бие той поч­ти юве­лир­ной ба­боч­ки (которую я так и не доделал. Между прочим, из-за тебя, Кеннекс. Надо будет к ней вернуться…). Ту­совал­ся бы со сво­ими. На­вер­ное. Ес­ли бы поз­ва­ли. И ес­ли бы я от­ва­жил­ся пой­ти. Мо­жет быть, на­конец на­шёл бы се­бе де­вуш­ку. Хо­тя ко­го я пы­та­юсь об­ма­нуть. Ни од­на жен­щи­на не сог­ла­сит­ся жить со мной в та­ких ус­ло­ви­ях да­же за день­ги. Я про­верял. Мой удел – оди­нокое про­зяба­ние в этой ды­ре, под за­вяз­ку за­битой ра­зоб­ранны­ми («во­об­ще-то сло­ман­ны­ми. Это же са­мый нас­то­ящий хлам, Ру­ди») син­те­тика­ми, ка­беля­ми («ве­шать­ся на них соб­рался? Не мно­гова­то ли для од­но­го? Или у те­бя тут клуб ано­ним­ных ви­сель­ни­ков?») и все­воз­можны­ми мик­росхе­мами («а что­бы тос­тер по­чинить есть что-ни­будь?»), ко­торую я гор­до име­ную сво­им до­мом. Тя­жела и не­казис­та жизнь прос­то­го прог­раммис­та-ге­ния, спо­соб­но­го пре­об­ра­зить весь мир, ес­ли обес­пе­чить его дос­та­точ­ны­ми ап­па­рат­ны­ми ре­сур­са­ми и ор­га­низо­вать бес­пе­ребой­ную дос­тавку лап­ши и пи­ва ка­ким-ни­будь мол­ча­ливым дро­ном.
      «Ру­ди, у ме­ня при­цел сбил­ся, пос­мотри, что с ним». Ко­неч­но, Джон, без проб­лем. Уже го­тово, дер­жи свою иг­рушку об­ратно. «Ру­ди, у те­бя на­вер­ня­ка есть что-то, чем мож­но уси­лить мой бро­нежи­лет». А то, я же во­об­ще тай­ный мас­тер ук­репле­ния бро­ни. Це­лыми дня­ми толь­ко си­жу и ду­маю, как бы так по­луч­ше до­рабо­тать твой че­репа­ший пан­цирь. А ну сто­ять, ку­да по­шёл? Да­вай сю­да, го­ремыч­ный, зав­тра пос­ле обе­да вер­ну. «Ру­ди, тут, по­хоже, в ба­зе кто-то по­рыл­ся». Сей­час под­клю­чусь, обож­ди­те се­кун­ду. Ох ты ж, да тут дыр­ка на дыр­ке, вы­носи, что хо­чешь. За два ок­ла­да го­тов зак­рыть все ла­зей­ки. Ну хо­рошо, за пол­то­ра. Лад­но, уго­вори­ли, зак­рою так. И уго­раз­ди­ло ме­ня ввя­зать­ся во всё это. «Ру­ди, Ру­ди, Ру­ди»… Эх, доб­ро­та моя… ког­да-ни­будь она ме­ня по­губит.
      Ког­да мне ска­зали, что Кен­некс по­пал в за­саду во вре­мя опе­рации и те­перь ле­жит в ко­ме, я тор­жес­твен­но по­обе­щал се­бе, что те­перь на­конец пе­редох­ну и спо­кой­но по­рабо­таю в своё удо­воль­ствие («да­же не на­дей­ся, я те­бя и с то­го све­та дос­та­ну!»). Но по­чему-то уже че­рез два ча­са об­на­ружил се­бя в боль­ни­це с ду­рац­ки­ми ста­ромод­ны­ми ша­рика­ми в дро­жащих ру­ках. По­том по­обе­щал се­бе, уже чуть ме­нее тор­жес­твен­но, что боль­ше ту­да не вер­нусь. И каж­дый ме­сяц в те­чение поч­ти по­луто­ра лет го­ворил се­бе, что это бы­ло в пос­ледний раз. По­том Джо­на вы­писа­ли, и я схва­тил­ся за го­лову. Ещё чуть поз­же Кен­некс вер­нулся на ра­боту, и я схва­тил­ся за сер­дце.
      «Слу­чай­но вы­пал из ма­шины». На пол­ном хо­ду? Джон, ты серь­ёз­но? «Дол­жно быть, ка­кой-то глюк». Ка­кой-то глюк, дол­жно быть, у тех, кто с те­бя ком­пенса­цию за на­несён­ный ущерб не пот­ре­бовал, прок­ля­тый ты тех­но­фоб. Су­дя по пов­режде­ни­ям на том MX, его пе­ре­ехал как ми­нимум гру­зовик. Го­тов пос­по­рить, ты спе­ци­аль­но обог­нал его пе­ред тем, как от­крыть дверь. Ин­те­рес­но, о чём та­ком тот син­те­тик хо­тел до­ложить, что ока­зал­ся под ко­лёса­ми? Жаль, что его бло­ки па­мяти без­на­дёж­но ис­порче­ны и я это­го ни­ког­да не уз­наю. Сам-то ты ни в жиз­ни не соз­на­ешь­ся, в чём он те­бя ули­чил.
      Ког­да Маль­до­надо поз­во­нила и поп­ро­сила про­бить для те­бя DRN («хоть сек­ретные про­токо­лы пе­репи­сывай, но най­ди ему на­пар­ни­ка. По­жалуй­ста, Ру­ди, сде­лай доб­рое де­ло и по­моги нам всем»), я ис­пу­гал­ся. Не за те­бя, Джон, ко­неч­но нет. За то­го нес­час­тно­го ан­дро­ида, ко­торо­го мне в ско­ром вре­мени дол­жны бы­ли прис­лать. Кто бы мог по­думать, выш­ла не­боль­шая пу­тани­ца с до­кумен­та­ми, и наш DRN чуть бы­ло не ото­шёл в поль­зо­вание NASA. Ты­сяча из­ви­нений, па­ра стро­чек (ну лад­но, па­ра со­тен стро­чек) ко­да – и До­ри­ан уже был у ме­ня в ла­бора­тории. Я еле дож­дался, по­ка ты при­едешь, ру­ки так и че­сались за­пус­тить его са­мос­то­ятель­но. Не­воз­можно опи­сать сло­вами то чувс­тво, ко­торое ис­пы­тыва­ешь при вклю­чении этой мо­дели. Как буд­то ре­бёнок рож­да­ет­ся. Не­веро­ят­но. Те­бе не по­нять, Джон. Да ты и не по­нял.
      «Они же пси­хи». Как гру­бо. На­вер­ное, зря я к те­бе в боль­ни­цу столь­ко раз ез­дил. Или это твоя но­вая го­воря­щая но­га на те­бя так пло­хо вли­яет? На­до бу­дет не за­быть на до­суге сде­лать нор­маль­ную вмес­то это­го хла­ма, ко­торый те­бе вы­дали по стра­хов­ке. «У них бы­ли проб­ле­мы». А у ко­го сей­час проб­лем нет? На се­бя хоть пос­мотри. Свя­тые тран­зисто­ры, вот как те­бе до­верить су­щес­тво та­кой тон­кой ду­шев­ной ор­га­низа­ции, как DRN? Бед­ный, бед­ный 0167. Будь я ве­ру­ющим, мо­лил­ся бы за не­го не пе­рес­та­вая.
      Ког­да не­кото­рое вре­мя спус­тя До­ри­ан прис­лал мне от­чёт о ва­ших вза­имо­от­но­шени­ях, я был силь­но удив­лён. Этот па­рень («ты неп­ра­виль­но про­из­но­сишь это сло­во: «син­те­тик». Он не че­ловек, Ру­ди, он все­го лишь ра­зум­ная ма­шина») ока­зал­ся да­же луч­ше, чем я ду­мал, и очень быс­тро су­мел най­ти к те­бе под­ход. Ты, ко­неч­но, соп­ро­тив­лялся как мог и ог­ры­зал­ся, как заг­нанная в угол кры­са, но твои не­вер­баль­ные сиг­на­лы те­бя вы­дали. До­ри­ан – ма­шина, и он ни­чего не про­пус­ка­ет. Он те­бе пон­ра­вил­ся, а зна­чит я мо­гу вздох­нуть спо­кой­но. За­бав­но сло­жились об­сто­ятель­ства: «сло­ман­ный» де­тек­тив с син­те­тичес­кой но­гой и «бра­кован­ный» (хо­тя я с этим ка­тего­ричес­ки не сог­ла­сен!) ан­дро­ид с син­те­тичес­кой ду­шой. Ин­те­рес­но, кто из вас дво­их бо­лее че­лове­чен?..

__________
Примечания:
В качестве иллюстрации использован кадр из сериала «Почти человек» (Almost Human, 2013-2014).

Предыдущая часть:
http://www.proza.ru/2016/11/12/1766

Следующая часть:
http://www.proza.ru/2016/11/15/1450