Опять растопленный камин чадит осенним ароматом.
Ноябрь, холодные дожди, и тусклый день в окне квадрата
Мелькнёт и вечной суетой заполнит душу и пространство...
И так захочется тепла, сирени и безумных странствий
По весям, где сама весна оставит незабудок метки,
По городам, где ты жила, как птица счастья в тесной клетке...
Последние мгновения той осени… Они были незабываемы и так прекрасны. Дни стояли необыкновенно тёплые и тихие, как будто кто-то невидимый отключил тогда посторонние звуки внешнего мира, и они не проникали в её сознание. Она замечала только красоту увядающей природы и его необыкновенное, божественно красивое лицо. Это были особенные, несравнимые ни с чем, чувства и ощущения… Влюблённость и сладостная нега разливались по её телу тёплыми, мягкими волнами, накрывали и переполняли её душу, выплёскивалась наружу восторгом и радостью, огромным счастьем жить и видеть мир, в котором теперь есть он.
Утренние росы, рассыпанные жемчугами на изумрудных травах, золото упавшей листвы, прощальные крики, улетающих птиц,- всё наполняло её сердце щемящей тоской, и одновременно какой-то необыкновенной радостью и восторгом.
Она с силой подбрасывала вверх охапки собранных жёлтых листьев и кружилась вместе с ними, падая в траву, с блаженной улыбкой на губах, всматриваясь до головокружения в синее небо и белые облака, как будто ища ответа на свой вопрос : «Что со мной, Господи?»
- Я люблю, люблю, люблю...
С тех пор прошло много лет, осень стала для неё не только особенным и самым прекрасным временем года, но и очень важной частью её внутреннего мира, её необыкновенной, непростой, но очень интересной жизни.
Осень была теперь и единственной подругой, с которой они встречались каждый год первого сентября и расставались со слезами прощания в последний, обычно дождливый, день ноября.
Целый день дождь стеной...
Снова плачешь, капризная Осень!
Безутешная девочка, звать тебя Ох или Ах?
Хочешь, вместе сегодня поэта попросим
Написать нам «про это» в прекрасных стихах.
Как про что? Про Большую Любовь…
Ты смеёшься, глупышка, я рада…
И прошу, ну, не стоит так плакать, навзрыд.
Нам с тобою давно пошушукаться надо…
Не хочу этих слёз проливных и твоих панихид!
Что ноябрь? Ну да, он приходит-уходит…
А, поэт! Сочини нам про Осень поэму!
Видишь, плачет красавица. Ну же, утешь!
Да изменщик один тут представил дилемму…
Повстречаешь его, так смотри, обязательно врежь.
Вот и всё. Нет дождя, нет и слез...
Вроде солнышко вышло, а впрочем, откуда…
Я промокла совсем, мне пора, в добрый путь!
Приготовлю глинтвейна себе от простуды…
Приходи в сентябре, хорошо? Не забудь…
За это короткое время они успевали написать свои лучшие стихи и картины, которые неизменно посвящали неземной Любви и Божественной красоте…
Осень - Женщина и Любовь, может быть это ты сама...
За сусальным золотом дней притаилась и ждёт зима.
Осень время твоей души, и Небес приоткрывшийся шлюз,
Одинокий саксофонист для тебя исполняет блюз...
Где-то там Фредерик Шопен, за роялем, осенний сад...
И прелюдий его тоска растревожит душу Жорж Санд.
Осень - Музыка и Любовь, так пронзительна и тонка,
Как "бургундское", до краев, наполняет тебя тоска...
ОСЕНЬ ЭТО ВЕСНА... ДЛЯ ТЕХ, КТО ВЫШЕ ОБЛАКОВ...