Истории этой может пятьдесят, может сто лет, а скорее всего значительно больше, потому, что она стара, как мир, в котором мы живём, что она о любви, безмерной по её страсти и бесконечной по времени. Произошла она на берегу Чёрного моря, названного так наверно потому, что на одну встречу здесь приходится множество расставаний, на одну радость множество несчастий и потерь, на одну любовь сотни ошибок и разочарований. И, хотя произойти эта история могла где угодно, но здесь, у моря, она более естественна и понятна...
Эта женщина приходила в морской порт каждый день. Она была ещё очень молода и красива, но её грустный, печальный вид отталкивал от неё молодых людей, мечтающих познакомиться с девушками, а таких у моря всегда достаточно много. Женщина приходила в порт и неподвижно стояла у причала. Она смотрела вдаль, туда, где море и небо сливаются воедино, туда, куда уплывают корабли и откуда они возвращаются в порт. Иногда она приносила с собой хлеб и кормила вечно голодных чаек или доверчивых голубей. Постояв полчаса или час, в зависимости от наличия свободного времени, она уходила по своим делам...
Однажды, ещё в самом начале, как она стала приходить в порт, она пришла не одна, а с маленькой белокурой девочкой. Малютке очень понравилось в порту смотреть на корабли, чаек и голубей, и она без остановки щебетала, радуясь такой приятной прогулке. Затем девочка подросла, у неё нашлись свои интересы, занятия, и она всё реже ходила с мамой в порт. А женщина так и ходила, практически ежедневно и только непогода могла внести изменения в этот распорядок. Через какое-то время женщина опять пришла с маленькой девочкой, но это уже была её внучка.
И снова были корабли, чайки, голуби и бесконечные вопросы: «А как корабли плавают? А почему Чёрное море зелёное? – и опять – Как? Почему?» Женщину уже узнавали завсегдатаи порта; моряки с приписанных кораблей, прогулочных катеров, рыбаки. Они почти никогда не заговаривали с ней, но каждый из них видел в ней свою, ту, которая осталась далеко дома и ждёт, и всю жизнь будет ждать. Матросы в форме, морские офицеры нередко отдавали ей честь, милиционер, дежуривший в порту, следил, чтоб её не обижали...
Но однажды она умерла прямо в порту, на своём посту. Ей было уже далеко за восемьдесят и врачи скорой помощи не были удивлены такой смерти. Что ж делать, так устроен мир. При женщине не оказалось никаких документов, только в кармане медики обнаружили пожелтевший листок, датированный далёким одна тысяча девятьсот сорок вторым годом. «Ваш муж геройски погиб при обороне Севастополя!»
А я всё чаще задумываюсь: «Почему в нашем порту до сих пор нет бюста этой женщины. Разве нет скульпторов, способных вдохновиться и воплотить в камне женщину, которая, несмотря на похоронку, всю жизнь ждёт своего любимого? И разве мало таких женщин?»