Время ближе к обеду. В кабинете кроме меня несколько человек, и мы лениво перебрасываемся словами об оружии, и тут один из нас Александр, отставной подполковник оживился и...
"Вспомнилось щас. Когда я служил в Забайкалье у меня был приятель, зампотыл соседнего райотдела милиции майор Борис Б…. Борька как и все тыловики, был крепко сбитым, шустрым мужичком, решальщиком многих вопросов. Я с ним решал всякие вопросы шкурно-служебные. Его райотдел находился в ста километрах от нас, но он частенько проверяя отделение милиции подведомственное ему, заезжал по дороге на своем УАЗе-452 ко мне. За рулём своей «буханки» он сам всегда ездил.
Так было и в этот раз. Он возвращался из своего отделения, завалил ко мнев гости. Конечно, сразу стол, после чего русским мужикам нужны приключения. Поэтому покатались на его спецмашине по улицам городка. Я за рулем, включив мигалки синие, местные менты подумав, что областники нагрянули, попрятались. Потом выехали на берег речки, ещё добавили, постреляли из его пистолета по бутылкам и расстались... Он поехал домой.
А уже в следующий раз, у меня за столом Борька рассказал о своём "поехал домой":
- Утром просыпаюсь дома. В доме тишина, на улице светлый день, на службу уже опоздал: «Херня, не страшно, отбрешусь»,- думаю. Встал, башка раскалывается, кружку холодной воды набираю попить и взглядом цепляю пустую кобуру от пистолета, на полке у двери: «Где…»,- обжигающая мысль…,- «жена никогда не трогала пистолет, потерял?». Поискал в карманах, нет. Помню только, как у тебя был, как пили, как стреляли, но как ехал домой, мрак в голове. Мрак пьянкой вызван. Мелькнула робкая мысль что у тебя оставил, когда по бутылкам стреляли. А ежели потерял, то всё самое малое, это увольнение и решётка тюремная перед глазами. Что делать?
Башка пустая, ни одной извилины по поводу пистолета. Сел обессилено на табуретку, закурил и духом стал «припадать к полу». Тут звук работающего двигателя машины донесся и возле моего двора остановился «Газон». Залаял мой Тарзан: «Кто?». В окно выглянул, какой-то мужик идет по двору от калитки. Выхожу на крыльцо, как был в трусах:
- Чего надо?
- Товарищ милиционер заберите свой револьвер,- протягивает, скорее всего, мой ПМ, - отдайте мои документы! - «Какие документы?- в башке, забирая пистолет…, глянул номер: "Мой!!!". - Сейчас погоди,- говорю, не показывая вида, что хрен знает какие его документы и где они? Натягиваю штаны и к машине, ведь ранее по карманам шарил, ничего не нашел. Открываю кабину и вижу за двигателем, меж сидений какие-то бумаги валяются. «Слава Богу! Наверное, они!»,- достаю их, точно паспорт и водительские права мужика и путевой лист.
Отдал ему их и из разговора выяснил что произошло? Ты же знаешь, на трассе есть сужение участка, и я, возвращаясь от тебя, должен был уступить дорогу встречной машине. Но я же представитель власти и не привык уступать, особенно когда пьяный. Короче столкнулись с этим мужиком на «Газ-53» в лоб в лоб. Остановились, я к нему, мол, почему дорогу не уступил представителю властей, спешащему по государевым делам?
- Это вы по правилам должны уступить,- мужик.
– Ничего не знаю, давай документы, - я и не заметил, что в руке у меня ПМ уже очутился, рефлекс-плять. Забрал документы и по-видимому когда их брал, положил или уронил пистолет. Короче мужик сдал назад, и я уехал с документами мужика, но без личного оружия…".