Прощание

Сергей Одзелашвили
                Прощание.




Последние  отголоски  лета  запутались  яркой  синевой  бездонного  неба,  в  обнажённых  деревьях,  старого  парка.
Он,  в  отличии  от  многих,  любил  ноябрь.  Тот  ноябрь,  когда  ещё  нет  снега,  перед  зимней  слякотью.  Он  любил  время  обнажённых  деревьев.  Они  всегда  его  привлекали  какой-то  первозданной  чистотой.  Эти  линии  стволов,  ветвей  и  тонких  веточек  создавали  вязь,  вязь  плоти,  жизни.
Да-да,  именно  так — жизни.

Он  сидел  на  скамье  в  глухом  отдалённом  уголке  парка,  сюда  редко  заходили посетители.  Неожиданно  подумал,  так  чётко  осо­знав  возникшую  мысль.  А  ведь  странно,  в  эту  пору,  в  таких  парках  не  увидишь  молодых,  чаще  всего  пожилые  люди.  Что  так?  Неужели  с  года­ми  приходит  тонкое   и  одновременно  глубокое  понимание  красоты  обле­тевшего  парка,  недоступное  молодым.
Призадумался. 

Солнце  ещё,  хоть  и  чуть  чуть,  грело,  и  это  тепло  на  фоне  уже  холодного  дыхания  наступающей  зимы,  усиливало  понимание  этого  по­следнего  и  такого  трепетного,  и  такого  значимого  ощущения  тепла.
Последнего!  Уже  последнего.

Воздух  терпкий  от  упавшей,  уже  преющей  листвы,  окутывал  его.  Господи,  как  он  любил  этот  запах.  Нет,  он  не  ощущал  печали,  нет-нет,  наоборот.  В  этой  густой  терпкости  и  одновременно,  удивительно  про­зрачного,  но  уже  холодного  воздуха,  он  ощущал  Надежду.
Но  сейчас  его  окутывал  запах  листвы  уже  не  так,  как  раньше,  исходящий  от  уже  собраных  в  кучи,  тёмно шоколадного  цвета,  павших  листьев.

Не  ощущая  холода,  тем  не  менее,  поёжился.
Как  скоротечно  время,  казалось,  ещё   недавно,  вся  жизнь  впере­ди,  а  впереди  уже  ничего  и  нет.
Задумался.  Наклонился  уйдя  в  себя. 
Горько,  как  горько,  Боже мой.
Он  пришёл  попрощаться.  Понадобились  все  силы  проехать  че­рез  весь  город  в  этот  дивный  парк.

Мало  кто  его  понимал,  это  странное  маниакальное  стремление  увидеть  последний  падающий  листок  старого  раскидистого  вяза.
Удивительно,  за  многие  годы,  он  как  чувствуя  сердцем  приез­жал,  и  видел  как  уже  пожухший,  с  фиолетовым  оттенком  одинокий  лист,  вдруг  встрепенувшись,  чуть  помедлив,  отваливался  от  ветви,  слегка  качаясь,  медленно  падал  на  землю.

Ему  всегда  казалось,  нет  неправда,  не  казалось,  он  знал,  что  это  душа  дерева  отлетала  в  Будущее,  чтобы  вновь  возродиться  весной.
Он,  как  это  дерево,  уже  опавший,  последний  раз  посмотрел  на  этот  последний  листок.  Лист  встрепенулся,  отвалился,  удивительно  долго  кружился.  Неожиданный  порыв  ветра  приподнял  этот  лист,  и  понёс  прямо  к  его  скамье,  на  кото­рой  он  сидел.  Зачаровано  смотрел,  видя  в  этом  Божий  знак. 
Вот — вот  листок  коснётся  земли. 

Уже  ничего  не  ощущая,  знал,  он  точно  знал,  сегодня  и  сейчас,  его  душа  упорхнёт  с  этим  листком.
Лист  коснулся  земли.
Его  натруженные  ладони  безвольно  повисли,  голова  опустилась.
Всё,  проща...


14  октября  2016