Блоковское
В эту яблочную ночь
пирогом с корицей
от себя прогонишь прочь
мысли-небылицы
и под шорох лепестков
роз давно увядших
нарисуешь сто подков
сам себе на счастье.
А на небе - лишь одна,
да и та - на убыль,
и сто яблок у окна
на широком блюде.
"Я - Блок!. Я - Блок!" - говоришь
в пустоту кому-то...
А луна меж ветхих крыш
зачинает утро.
К девяти проснется двор
и сосед с лебедкой -
поднимать во весь опор
газоблоки ловко.
От ремонтной маеты
на соседской крыше
до аптеки бы дойти
из блокадной ниши.
Блок сустава вспомнишь вдруг,
прописи хирурга,
и про то, как доктор-друг
размышлял, что туго
вылечить сердечный блок,
каменную душу...
А к колену - живокост.
Отчего же трусишь?!
"Яблок! Яблок!" - все твердишь,
не вкусив ни разу,
и скрепляешь блоком стих
в сердце пазл за пазлом.
И в сухом остатке "я"
делится на доли.
Злая доля - не твоя,
не твои юдоли.
Вот и утро, вот и день,
новые докуки,
облокоченная тень
терпит снова муки.
Дать коленкой ей под зад,
вспять её отправить.
Бейся, бейся, миокард,
для души - не славы.
В этих яблочных мечтах,
в строгих блочных нотах
ты иди за шагом шаг
по блокнотным сотам
и лебедкою души
удивляй досужих,
что всему и вопреки
ты не безоружен.
И тогда любой поймет,
что сердца - не камни,
но живой души полет
в облаках сквозь пламя.