На что рассчитывать человеку перед лицом чудовищной сложности и непредсказуемости жизни?
Только на финишной прямой жизни начинаешь понимать, что пойман в сети обстоятельств, и чем сильнее сопротивляешься, тем сильнее тебя затягивает.
Как вообще жизнь людей может продолжаться (и даже временами быть приятной), несмотря на войны, опасности, катастрофы, ошибки, преступления, болезни - всю эту непостижимую сеть обстоятельств?
И тем не менее животные рождаются, радуются, совокупляются, продолжают род, в пику обстоятельствам. Умирают, ни о чем не жалея.
Человек рождается с надеждами. С детства он мечтает о подвигах, о счастье, не верит в смерть, самонадеянно готовится к бессмертию.
Он придумывает религии, обещающие бессмертие, и начинает в них верить.
Но сомнения гложут его. Это отравляет ему жизнь.
Связанный пуповиной с жизнью, он видит конечность своей жизни, свою личную смерть, и не может согласиться с ней.
Но с течением жизни он успокаивается на мысли, что после него придут другие, возможно даже лучшие, чем он, и жизнь продолжится.
Возникает желание оставить что-то стоящее. Нечто, что придаст сил потомкам, будет иметь для них смысл, возможно украсит их существование. (Ван Гог: "Я оставляю картины в награду за то, что был рожден")
Оглядываясь назад мы видим художников, ученых, поэтов, творящих наперекор судьбе, создающих нечто, что живет после смерти, что поддерживает нас в тяжелую минуту. Назову это «Красотой». В ней угадывается бессмертие.
Но это исключение из правил. Большинство людей оказываются жертвами обстоятельств. Многие ли видели за свою жизнь настоящих творцов?
Жизнь коротка. Несколько писателей, книг, картин – их можно пересчитать по пальцам – поражают наше воображение, остальные остаются за непроницаемой стеной – невостребованные, непонятые, ненайденные.
Так мы и идем по жизни, схватывая на лету что попадет под руку, то там, то здесь, не имея ни возможности, ни времени оценить величие Прошлого.
Мне скажут: даже великое заносится песками. Пирамиды разрушатся, храмы падут, картины окажутся под слоем пыли. Стихи забудутся. Придут новые ценности, новые обстоятельства. Да, но всегда что-то остается.
Красота остается.