Ну, почему кошмар всегда приходит неожиданно? Нет, чтобы сначала спросить вполголоса, несмело, мол, ждёте ли, нужен ли я тут? А уж потом и в дверь ломиться можно.
Или это я намёки не понимаю? Ведь кивнула радостно, наивная, когда подруга кинула между делом: «На даче яблоки соберу, поделиться?»
…Она выгружала и выгружала сумки, пока половина моей котельной не оказалась заваленной душистыми разноцветными шариками. Водонагревательный бак попытался отползти в сторону...
«Горшочек, перестань! Горшочек, не вари!» - повторяла я беззвучно, в полуобморочном состоянии…
Пять суток я стойко играла роль работницы конвейера. Помыть-почистить-порезать-сварить-закрутить. И снова, и опять, и по кругу. Каждый последующий эпизод отыгрывала всё лучше и лучше. А режиссёр не давал команды «Стоп». Уснул, видимо, надышавшись яблочным духом.
И вот я уже почти научилась стоять, не заваливаясь, на одеревеневших ногах. И чистить-резать-закручивать артритно-подагрически скрюченными пальцами. «Глаза боятся, а руки делают» трансформировалось в «глазам пофиг, рукам тоже».
Приходит желание импровизировать. Яблоки зеленые отдельно. Яблоки красные. Зелёные-красные вперемешку. И со сливами. И с корицей. И с лаймом. И с гриба… Стоп. Это параллельная сюжетная ветвь, занявшая две конфорки и чудом появившиеся дополнительные глаза и руки.
Джем-джем-джем. Кожуру… А вот и нет! Вовсе и не выбрасываем. В морозилку её, на шоковую заморозку. Ох, какой компот будет! Потом. Позже. Нескоро. Потому что сейчас милое слово «компотик» вызывает дебильную улыбку у всех членов семьи, включая собаку.
Зато теперь я знаю, что такое «вечный двигатель»! Это сушилка для фруктов. Провода не видно, только вж-ж-ж. А на электросчётчик смотреть совсем не обязательно.
…Баночки в ряд. Красивенькие и разные. Густой тёмно-красный, смоляной жёлтый, янтарно-солнечный, зеленовато-коричневый, серо-роз… Кто поставил сюда банку с маслятами?! Никакого перфекционизма на вас не напасёшься!
Ах, зима-зима! Какая будет зима при таком-то урожае: от свёклы и кабачков до рябины и грибов. Не иначе, Северный и Южный полюса, обнявшись, придут к Европе в гости. И принесут в подарок снега по крышу, и мороз, для которого пуховички и шубки будут таким же препятствием, как рыболовная сеть для мушки-комашки.
И мы будем есть джем. Закутавшись в пледы, «включив» длинной спичкой камин и смотря бесконечный огненный сериал.
Рядом мышки, белки, воробушки. И тарелочки, пиалочки, крышечки с джемом. Темно-красный, смоляной жёлтый, янтарно-солнечный. С лаймом, корицей, сливами. Что мне, жалко что ли?! А вот ворон прогоню. Они, паразитки, столько яблок перепортили!
…Яблоки шагают в ногу стройными шеренгами. Делятся на квадраты, вытягиваются «свиньёй»… Берут меня в плен. И тащат, тащат. Яблоко во рту, яблочки поменьше – в ушах, в носу, яблоки подмышками, яблоки улеглись гусеницей и давят на позвоночник. А вокруг кипит-бурлит, брызгается из огромных кастрюль тягучим сиропом. Сварите из меня джем, умоляю! Закатайте меня в баночки, поставьте на полочку, стирайте пыль с крышек. Я буду лежать тихо-тихо, и совсем, просто абсолютно неподвижно…
Б-р-р. Просыпаюсь, выхожу, чтобы подышать ночью. Сырой, зябкой осенней ночью, где есть дрожащие, пока еще плотные листья жасмина, где краснеют ладошки неубиваемого вьюна, где жёсткие, голубоватые шишечки туи. И где нет… нет… нет яблок.
Тонкие берёзки держат чёрное небо. С которого жёлто и ярко подмигивают яблочки. А одно, самое большое, нахально висит точнёхонько над коньком крыши…
…Пытаюсь удержать чашку с кофе. Хочется верить, что это не пальцы непослушные, это чашка скользкая. С сигаретой сложнее. Она-то с чего такая юркая?
Звонок в дверь. Зубами поворачиваю замок, коленкой толкаю тяжёлое металлическое полотно, пряча ладони за спину. Еще не хватало, чтоб нежданный гость, кем бы он там не был, принял меня за оборотня-неудачника: руки, мол, уже «обратились», а остальное не успело.
Сосед. Глаза брызжут счастьем. На лбу бегущей строкой неоновая надпись: «я принёс вам благую весть». И сумка у ног, в которую смогла бы спрятаться и я, будь она пустой:
- Юль, я только что с дачи. Яблочек тебе привёз!
…Скажите, а чартеры на Марс уже запустили? Помню, в детстве нам обещали, что «на Марсе будут яблони цвести». Цвести! Цвести! Не плодоносить!
А как отцветут – вернусь. Джем есть.
С грибами.