***
Никак не привыкнуть к тому, что время неумолимо.
Оно меняет и окружающих, и меня самого , притупляя остроту событий и ощущений, делает их несколько другими и отличными от тех, какими они воспринимались раньше.
Вот и подкатило то время, время отлёта дочки...
И теперь у неё своё гнездо..
Своя отдельная от меня жизнь.
Свои тревоги.
Радости.
Новые друзья и знакомые из нового круга её мужа.
Да нет...всё правильно.
Так и должно быть....
А грустно...
Грустно от того, что перестаёшь быть её самым близким и дорогим другом.
Наставником.
Советчиком.
Оппонентом и главным радетелем её успехов в первом лице...
Улетела птица....
Покинула родное гнездо.
А свадебное пиршество превратилось внутри меня в самый грустный день.
Грустно сознавать, что теперь не подскочит с вечерним поцелуем перед сном.
Не залезет с ногами в пижаме в кресло напротив моего стола.
Не «зацепится» языком со мной с каким –либо спорным вопросом по литературе, фильму или искусству.
И мы не будем обсуждать подчас до утра.... правоту того или иного их героя, поступка, музыкальность фразы литературного произведения, или говорить просто о жизни.
Всё правильно.
Это и есть жизнь.
Дети должны улетать.
У них свои крылья и свой полёт.
Со своей взлётной полосой.
Не знаю людей, которые не жалели после ухода своих родителей, что были недостаточно внимательны к ним при их жизни.
Не знаю.
Только утрата всё ставит на свои места.
Хотя ведь всё правильно.
Родители не должны быть на створе полёта детей.
Требовать от них постоянного внимания или нежности, затормаживая их полёт.
Каждое поколение отдаёт нежность своим детям, и не имеет права ничего желать что-то в замен.
Иначе это уже торговля.
И не в ней смысл жизни.
А в безвозмездной отдачи всего себя своему ребёнку.
Только желая ему спокойствия, понимания и силы противостоять всем жизненным напастям, которые обязательно будут....
На то она и зовётся Жизнью, а не тепличной Оранжереей.
Потому и прозвучал мой тост на свадьбе ..... от которого перехватило у самого горло.
«....Каждая семья, новая строит свой дом.
Но дом этот стоит на вершины песчаного холма.
Почему песчаного...?
Потому , что каждая песчинка скреплена пока слабо.
Это песчинки встреч, разговоров, контактов, объятий, внутренней гармонии, чувства бытом незамутнённого.
Потому и песчаный.
Если в доме неспокойно, то начинается осыпь....
И чем не спокойнее, то осыпь всё больше и больше.
И в какой-то момент дом сползает с вершины холма и оказывается у его подножия в развалинах...
Можно , конечно, из развалин сохранившееся от дома выбрать и построить новый,... пытаясь восстановить..., но это случается редко.
Да и то, по убожеству он будет напоминать больше собачью будку, чем красивый дом.
« Битая посуда хранит фальшивый звон!»
Если же в доме спокойно, уютно и тихо,... то холм не осыпается, а начинает тихо зарастать сначала травой, потом кустарником.
А потом молодым лесом или рощей..
И остаётся в памяти у людей, как «Дом на Зелёном Холме», превращаясь в легенду.
О светлых, лёгких и хороших людях ,которые в том доме жили долго и счастливо.
Вот и всё пожелание....- СОЗДАЙТЕ СВОЙ ДОМ НА ЗЕЛЁНОМ ХОЛМЕ!»
А потом...
Потом вышел из ресторана, курил .
И долго смотрел на Неву..... над которой начинал повисать августовский вечер.
Грустно, когда уходят поезда и улетают птицы.....
Август 2015г
***