Песни у людей разные… Оно и понятно. Все мы отличаемся друг от друга. Кто и где родился, кто на что учился, кто и где сидел, лежал и стоял.
А тем для наших песен мало. Если честно, кругом одно и то же. Любовь, комсомол и весна. Да, дико извиняюсь. Теперь только любовь и весна. Несмотря на время года. И что, спрашивается в задаче, делать? Писать-то все хотят! И, главное, могут! Правда, могут! Кроме шуток. И прозой, и стихами, и в рифму и не очень. И зубом по зубу, и не в зуб ногой, и ноги в руки, и по рукам бы, но нельзя. Да и не за что. Потому что кто определит, кому или кого? Арбитры кто? Ну, тут, конечно, каждый тихо, про себя, ухмыльнётся. Ну, я-то! Но это каждый и про себя.
Так это. Я и подумал. Нужны новые темы. Чтобы никто и никогда до нас. И чтобы ни слова о любви, весне и, хрен с ним, о комсомоле.
Сел я, значит, линию перпендикулярную на лбу карандашом по синусоиде поправил и написал:
«Я шёл по дороге. Ничто не предвещало опасности. И расслабился до такой степени, что споткнулся о брошенную кем-то палку. Я упал лицом в пыль. Люди, будьте бдительны!»
Заметьте, ни слова о любви, времени года, национальности и партийной принадлежности героя. Вот он, универсальный текст, которым может кормиться ещё не одно поколение прозаиков и поэтов!
А как эту же тему обыграл бы поэт-мужчина?
Шагаю по бетонке, чеканя шаг!
Сегодня я свободен, душою наг!
Ой, мать!.. Ну как же больно, ногой в брусок!
Лечу не вверх, а в землю, и жру песок!
Не зря просили мама и мой комбат:
«Смотри под ноги, что ли, наш акробат!»
.
А тут и критик родной, самостоятельно мыслящий:
«Какие палки в век технического прогресса и глобализма? Вот если бы коленчатый вал в пыли валялся или обломок далёкой звезды! А герой, споткнувшись, превращался бы в космическую пыль! Летящую по Млечному пути за свежим батоном!»
Ой, забыл про рубаистов-хайямистов! Эти, бедолаги, тоже на голодном пайке. Омар ещё когда всю палитру жизненную охватил. А вот про палку не писал! Ну что, может, и мне попробовать от ихнего хлебушка отгрызть?
Беда пришла внезапно, словно ураган,
Как будто в подворотне тёмной уркаган!
Сломал я ногу, челюсть, два ребра и шею!
А ведь совсем немного был сегодня пьян!
Во, нарубаил!
А тут и пародист, юмором своим любующийся:
«Палки-копалки, челюсти-прелести. Эта дорожка не заграницу ли вела? А образ палки не с погранца-таможенника ли своего-родного-неподкупного списан? Что, аффтар, зависть гложет? Черенки в колёсики вставляете? Сидите уж, не пыжьтесь понапрасну».
О, пардон. Мои любимые женщины. Как же без них. Уж скорее без нас, убогих! Прошу заранее простить. Чисто для лыка в строку и примера.
Я по тропинке весело, вприпрыжку,
Под левой мышкой прижимая книжку,
Свою, заметьте, книжку прижимая,
А впереди далёкая, прямая
Дорога в жизнь хорошую, большую!
И этой жизни весело машу я!
Постой! Работу дьявол знает туго!
Смотри под ножки, милая подруга!
И ещё вариантик, для разнообразия:
«Шо такое? А пусть этот крэтын под ноги подробнее смотрит! Не видит, что я здесь лежу? Отдыхаю! Ну и что, что посреди дороги? Это для него дорога, а для меня естественная среда обитания. О, понесли, вроде, пострадавшего. Плешью вперёд. Уже хорошо».
Засим откланиваюсь, уклоняясь от летящих сквозь виртуальное пространство предметов быта. Шу-ба-дуба-ду! О, е!
2011 год