«Что в имени тебе моём?
Оно умрет…». Так Пушкин говорил печальный,
Пускаясь из Одессы в путь свой дальный,
И находясь в отчаянье глухом.
Какое счастье, на простом листке
Оставил нам след горя своего, подобный
Мечте моей о жизни той, загробной
На просто-гениальном языке.
Что в имени твоём? Оно уже давно
Является для русских и грузин мятежных
Святым. Но вряд ли негодяям даст оно
Желанья для поступков чистых, нежных.
Но и они когда-нибудь в печали, в тишине,
Произнесут его, тоскуя:
«Есть память, Пушкин, о тебе.
Ты сердце мира, где живу я...»