ЭПИЛОГ.
- На фотографии физия у дядьки и на самом деле дурацкая вышла, растерянная какая-то…, - ухмыльнулся Степан Егорович, свысока поглядывая на нас с Васькой. – Если хотите, спортсмены, привезу вам ту газетку, лежит где-то у мамки. Сколько лет прошло, а хранит, не выбрасывает….
- Для музея хорошо бы, - алчно впился я в него взглядом, мечтая создать в родном техникуме музей… ну, или хотя бы несколько стендов, посвящённых Сталинградской битве.
А что? Один только я уже собрал кучу настоящих, почти не ржавых, боеприпасов, причём – разного калибра и маркировки. Снаряд от сорокапятки, конечно, слегка подпорчен временем, зато какой я нашёл снаряд от зенитки! Чистенький, да зелёненький, как огурчик! Жалко, не нашего производства, но да и он для выставки сойдёт. А ещё – пулемётные ленты есть, пряжки, монеты, раскладные ложки-вилки, - чем не красота? Затем, набралась замечательная коллекция человеческих костей. На целый череп я, увы, пока не наткнулся, зато сколько у меня гладеньких косточек! Тут-то и от черепушки тебе, и фаланги пальцев, а зубы! – зубы, их хоть сейчас неси к дантисту, чтобы он их вместо золотых коронок больным вставлял, - настолько они белоснежные и крепкие.
Потом, у Пашки есть 80-ти миллиметровая мина с неповреждённым взрывателем. Хорошая вещь, тоже пойдёт. Борькин ржавый, да гнутый «Шмайсер», конечно, дрянь, но сгодится. Эх, нож бы ещё СС-овский найти! С готическими буквами! Тогда точно музей то, что надо, получится! И – газетку туда же приложить с настоящим героем. Со слепым танкистом, да….
- Какого такого музея? – подозрительно посмотрел на меня шофёр. – Ты, рыжий, меня тут не приплетай.
- Да причём здесь Вы, Степан Егорович! Я же про музей! Музей хочу! Имени дяди Вашего! – пришла мне в голову идея назвать будущую выставку в честь танкиста. – В Свердловске, и имени Вашего дяди, а? – и я в горячке фантазии принялся описывать, что за великолепный это будет музей, - с боеприпасами и настоящими костями, и какую общественно-патриотическую функцию он будет выполнять; какой у нас инициативный военрук; затем упомянул, что наш техникум – «кузница кадров» Уралмаша; да много чего ещё я в запале наговорил, убеждая Жилина в моём полном праве завладеть его газетой.
Когда я выдохся, водитель тоже выдохнул. Удручённо так выдохнул, можно сказать – безнадёжно, и закурил:
- Знаешь, рыжий, а твой кучерявый друг – он умный. Он молчит. А ты болтаешь, и болтаешь…. Вот и я тоже с вами разболтался, аж язык устал. Не к добру это. Поедем мы. Наталья Ивановна! – окликнул он экспедиторшу. – Хорош уже своим задом казённую скамью протирать! Поехали, ждать не буду!
- Так чай же! – отозвалась она из-под навеса, демонстрируя кружку.
- Значит, остаёшься? – взялся Жилин за ручку УАЗа.
- Да погоди ты, я сейчас!
Покуда Наталья Ивановна поспешно допивала свой чай и, словно бы навсегда, прощалась с лагерными кухарками, Степан Егорович дымил «Беломором» и время от времени поглядывал на нас с Васькой. Мы же – на него. Я – с надеждой, что он всё-таки передумает, отдаст мне газету, а Вася… думаю, что он просто курить хотел, но папиросу попросить не решался: не положено у нас в отряде курить.
- Слушай меня, рыжий, - уже напоследок, твёрдым голосом сказал шофёр, - газету я тебе привезу. Почитать. Фотографировать тоже можешь. Забрать не дам. Плевать я хотел на твой музей, да и не выйдет у тебя ничего. Глупость ты задумал, мальчишество одно. И не обижайся, на правду не обижаются. Кости ему…, - и он с грохотом захлопнул дверь.
………..
Быть может, я так никогда бы и не надумал написать эту историю о слепом танкисте, если бы меня на протяжении десятилетий не сверлило, не тянуло за жилы, не изматывало то страшное чувство, которое я испытал примерно через неделю после встречи со Степаном Жилиным.
Дело происходило там же, в полях под Сталинградом. Мы всем отрядом, как обычно, собирали кабачки, а может – помидоры, - и тут в нашу сторону с запада стала наползать тёмная туча. Сперва – крадучись, издалека, но по всему горизонту; потом она выгнулась, охватила поле полукольцом, загромыхала, засверкала, подул порывистый ветер; однако нам, уральцам, всё это казалось пустяком. Мы же – спортсмены! Минут через пять своего «наступления» туча переменила цвет с фиолетового на аспидно-чёрный, молнии стали сверкать совсем близко, а раскаты грома заставляли нас инстинктивно вздрагивать и съёживаться. Но… даже это нас не смутило, не прогнало с поля: мы что, гроз с ливнями не видели?
Как оказалось, не видели. Выяснилось, что гроза на юге отличается от своей уральской сестры примерно так же, как и настоящий мороз от своего южного собрата. Наш отряд за считанные секунды чуть было не смыло ливнем. По крайней мере, мне тогда так представлялось, поскольку я видел лишь начало этого стихийного бедствия; уже через минуту в потоках падающей с неба воды я не мог разглядеть почти ничего. Видел лишь, что кто-то побежал в лагерь по дороге, кто-то – по обочине; я же побежал по привычке, «по чуйке». «Кто по грибы ходил – в поле не заблудится». Иначе говоря, я устремился в лагерь напрямки, через бескрайние поля. Так даже проще: покуда другие кедами грязь по дорогам месят, я по пригоркам зайцем проскачу, километр срежу, и окажусь в лагере раньше всех. Туча-то, вон она, какая здоровущая! От краю, и до краю! Словно ночь на землю упала. Как бы на неделю непогода не затянулась….
Я бежал и бежал, поглядывая перед собой из-под полуопущенных век лишь затем, чтобы вдруг сдуру не налететь на что-то большое и очень твёрдое. Бегать мне нравилось всегда, и оттого «слепая» пробежка среди молний и грома показалась вдвойне увлекательным занятием, - где на Урале такую суматоху испытаешь? Весело же! Но тут вдруг мне вспомнился недавно услышанный рассказ о слепом танкисте. Как-то он ходил в кромешной темноте, бедолага? Как танком управлял? Ремонтировал?
И почему Жилин сказал, что моя идея о музее имени танкиста Попова – мальчишество? Вон, в школе у Ады Андреевны какой интересный музей был! Даже Будда древний стоял, не говоря уже обо всём прочем. А этому – «мальчишество»! Кости ему не понравились, видишь ли ты! Газету, и ту не хочет подарить. Жадина.
Увлечённый своими мыслями, я безостановочно бежал и бежал, пока не заподозрил, что всё вокруг стало как-то не так. Остановившись на месте, я понял: оказывается, ливень-то закончился! Одним махом. Мне в душе даже досадно стало, словно бы его у меня украли. Да, у нас на Урале ливни тоже иногда кончаются, но… они как-то нормально, по-джентельменски прощаются, а тут – раз! – и не стало его! Разве что край тучи черным крылом над головой ещё нависает, да грязь под ногами чавкает. Зато - солнышко во всю небесную ширь распахнулось! Припекает! А радуга! Яркая, ликующая, как на параде! И – земля парит….
Улыбаясь, что называется, «от уха до уха», я застыл на месте, подставляя солнечному свету лицо: «Исполать тебе, солнышко!». Эх, и до чего же хорошо-то с тобой, красное. И тепло-то от тебя, и… особо торопиться в лагерь больше не надо. Постою, обсохну, да понежусь….
«Постою, понежусь…», - сказать просто, да не всегда сделать исполнимо. Я стоял, открыв солнцу ладони, однако что-то словно бы скручивало меня, вращая плечи и таз в противоположных направлениях; какая-то неведомая сила, будто бы клещами, сдавливала мне виски, выдавливая глаза и… она добилась своего. Я оторвал взгляд от красавицы радуги и поглядел вниз. Под ногами был чёрный-черный, исходящий паром, чернозём, а поверх него – белоснежные человеческие кости. Тысячи, миллионы костей, белые все такие, блестящие, дочиста отмытые дождём. Повсюду, куда бы ни падал мой взгляд – кости, кости…. Те же самые, что я собирал для музея: зубы, черепушки, рёбра, фаланги… и… и… нет этому конца…. Метров на сто округ – одни кости. На каждом шагу. И я – в самом центре этого немого ужаса. Один.
Я почувствовал, как на голове у меня зашевелились волосы, а кожу словно бы сковало ознобом мурашек. Мне было страшно, от боли у меня защемило сердце, а из глаз хлынули слёзы. До чего же мне стало жалко их всех, оставшихся здесь навсегда! Бездарно, безымянно сгинувших навеки! Таких же молодых, как и я, с крепкими и белыми зубами! Господи, сколько же их всех здесь загублено-то?! На одном только поле? Сотни, тысячи?
Что за беда здесь случилась? Госпиталь разбомбили? Колонну? Или – братскую могилу это плугами растащили? - неважно. Сейчас уже неважно. Как неважно и то, что это были за солдаты, и на чьей стороне они сражались. Русские ли, немцы или румыны – не это главное. Главное, что вот они все, здесь. Рядышком. Бессчётно. Прямо под моими ногами. И их всех так жа-аалко…. Просто грудь разрывает, как за них всех больно; и болит не только грудь – даже сама земля, и та болит, волком воет, корчится в муке, оплакивая свих детей. Нет, не хотела она принимать их в свои объятья так скоро! Они должны были ещё жить и жить; должны были жениться и рожать новых сыновей земли; все они имели право на любовь и счастье, а взамен получили вот это… это безымянное, сплошь покрытое белыми костями, русское поле.
Не должно было так случиться, не должно…. И я, и земля, все мы против этого! Словно бы с обидой, но вместе с тем и с робкой надеждой, я сквозь слёзы вновь посмотрел на радугу и на негнущихся ногах побрёл в лагерь, повторяя, как заклинание: «Будь ты проклята, война… будь ты проклята…».