Почему люди не летают как птицы?
Я задался этим вопросом не в минуты романтический задумчивости, не перед лицом величия стихии, не в плену депрессии и не за философскими измышлениями.
У меня на даче мощеные камнем дорожки. Летом, после дождя, на них выползают маленькие садовые улитки. Я не знаю, зачем они это делают, почему им не сидится в траве. Они спешат по своим улиточным делам, переползают через дорожки вперед и назад. Когда я иду по своему участку после дождя, я конечно стараюсь не наступать на них, иду не отрывая ноги от земли, высматриваю их коричневые домики на сером камне. Улитки доверчиво шевелят усиками и прячутся в свою раковину при звуке моих шагов. Я убираю их с дорожек, сажаю на травку, чтобы ненароком не раздавить маленьких безобидных созданий.
Но ночь постепенно стирает грани света и тени, и я уже не могу различить коричневые точки на сером камне. Я иду по дорожке, как по минному полю. "Хрусть" - и маленькая улиточья душа отправляется в маленький улиточный рай.
Я расстраиваюсь, пытаюсь разглядеть то что осталось от улитки, в надежде что не совсем ее раздавил. Теряю бдительность. "Хрусть! Хрусть!". Ну почему люди не летают как птицы?!
Пусть и невольно, я обрываю жизнь маленького беззащитного существа. Не ради пищи, даже не ради развлечения. Просто так, просто потому что наши пути пересеклись.
И я понимаю буддистских лам, которые ходят, подметая землю перед собой специальной метёлкой, чтобы не раздавить ненароком какое-нибудь живое существо. У меня нет метелки. Есть только веник. И понимание, что даже случайное убийство - всё равно убийство. И я прошу прощения у улиток, как наши далекие предки просили прощения у животных, добытых на охоте. Это всё что я могу сделать, потому что еще не научился летать...