Сторона моя родная,
что ж ты сделала с собой?!
Не волков несется стая,
значит, стадо на убой.
Перекошенные лица
нераспаханных полей,
поезд жизни длится, мчится,
только жить не веселей.
Где садов весенних свежесть,
откровенья соловья?
Где безудержная нежность,
что дарила нам земля?
Вдоль дорог одни заборы —
ни проехать, ни пройти:
комфортабельные норы
все отрезали пути.
И завалены тропинки,
и горят, горят леса.
Звук заезженной пластинки,
как запрет на чудеса.
Словно ты уже забыла
запах вспаханной земли,
лишь отрытые могилы
на пути твоем легли...
Повернись навстречу людям,
как начертано судьбой,
разве ж мы тебя осудим,
край любимый дорогой!
И пойдем назад, до раю,
хоть не легок этот путь.
Сторона моя родная,
ты дойдешь... когда-нибудь.
Только помни все страницы
в нашей книге бытия:
то, что было, повторится,
если любим, не любя,
если плачем, не жалея,
если верим во хмелю.
Сторона моя Рассея...
Не надеюсь, но люблю.
_______________
«Любовь к родному пепелищу»,
руинам, пустошам, гробам?
Нет, за страну, где ветер свищет,
червонца мятого не дам.
Я землю ту люблю, в которой
друг человеку человек,
где не собак встречает свора,
а дом, поставленный на век.
Мне люди те милы, не скрою,
которым пО сердцу удел
творца, мыслителя, героя,
не мастеров заплечных дел.
И если им не стало места
в моей возлюбленной стране,
ну что ж: уходит и невеста,
не удержать силком родне.
Коль «наше всё» — не ум, не сердце,
не честь, не совесть, не закон,
души своей закрою дверцу,
что было дорого — на слом.
Пусть будет только пепелище
на месте памяти и я
забуду край, где нас не ищут,
не ждут, не пестуют любя...
Но налетит внезапно ветер
оттуда, из страны берез,
и утыкаюсь на рассвете
в подушку, мокрую от слез.
Как ни корми заморской пищей,
да всё не в прок — милее нам
«любовь к родному пепелищу,
любовь к отеческим гробам».
2015 г.