В какой-то мере, мы все похожи на старателей. Мы перекидываем тысячи дел, просеиваем сотни отношений, промываем десятки духовных истин, чтобы найти крупицу счастья. Мы стоим по колено в холодной воде фальши, стынем от пронизывающих ветров житейских неурядиц, наши души с трудов раскачивают тяжёлые лотки будней и всё это ради нескольких крохотных частичек драгоценного времени, ради цветения сердца и короткого полёта души.
Счастье слишком крохотно по сравнению с процессом его добычи. Мы жалуемся на боли в костях, на распухшие пальцы и слезящиеся глаза, на ломоту в позвоночнике и на закупоренные вены, мы сетуем на то, что надежда найти счастье слишком мала, ведь она много меньше самого счастья. Но наступает завтра и мы делаем то же самое, что делали вчера и позавчера, и добровольно никогда не уйдём от этой реки, в которой так редко сверкают счастливые мгновения и так много песка печалей и разочарований.