Галина Харламова
Вечерело. Дед удобно устроился на лавочке возле дома и, достав из кармана пачку сигарет, решил покурить в тишине. Но в эту минуту из дома выбежал расстроенный внук и, тяжело вздыхая, пристроился рядом.
- Ну, чего ты, мой дорогой, нос повесил? – поинтересовался дед.
- Да мама меня всё ругает и ругает, ругает и ругает. Наверное, не любит она меня.
- А что ж ты натворил?
- Косметику раскидал.
- Ну, это не беда!
- Беда! Я всю раскидал! Кое-что под диван закатилось, кое-что под кресло. Не понимаю я, дед, зачем её раскладывать на самом видном месте, если ребёнку даже поиграть нельзя? Эх! Наверное, мама меня никогда не простит…
- Простит, не переживай! Мама тебя очень любит. Матери всегда ругаются, когда сердятся. А потом злость проходит, и они нас прощают. Вот и моя мать меня тоже ругала. А я шустрый и бедовый был, как ты. Набедокурю чего-нибудь и молчу, не признаюсь. А нас четверо у неё было: двое уже взрослых, Витька ещё совсем маленький. Поэтому мать всегда вычисляла, что это я. Схватит жичину и за мной. Я – бежать, она не отстаёт. Если догонит, отстегает по спине. Поэтому я и старался бегать быстрей, чтоб не догнала. И всё равно она нас очень любила. Ты сходи, внучек, попроси у мамы прощения. Она простит, вот увидишь!
Внук послушно отправился в дом и через минуту появился, радостно улыбаясь:
- Дед, всё в порядке, мы помирились. Она меня любит!