Прошлое подобно тени. Оно неминуемо следует за нами, где бы мы ни были, что бы мы ни делали. Пытаясь похоронить грехи прошлого, я всё чаще и чаще совершаю их в настоящем. Наступаю на те же грабли, но клею пластырь на разбитый лоб и упорно иду дальше. А время — оно не лечит.
Боль нельзя стереть, её можно только закрасить. А вот какого оттенка и вида будет краска — решать нам.
Мы сами вырываем себе могилу, ведь «потом» состоит из множества «сейчас». Наши поступки выстилают извилистый тракт жизни, и только от нас зависит, тернии там будут или лепестки роз.
Я смотрю на себя в зеркало, а оттуда на меня смотрит смерть, точнее, смотрела… Много лет назад.
Я чувствовал себя мёртвым, я был мёртв внутри. Моё свидание со смертью будет длиться всю ночь: воспоминания так просто не отпустят...
Я уже месяц лежал в интенсивной палате, а смерть писала мне кровавые валентинки, каждый раз легонько касаясь души своими ледяными перстами.
Проклятая война. Не выбор, а судьба. У тебя не будет в запасе еще восемь жизней. Ты движешься, словно робот, по заданному алгоритму: ни шага вправо, ни шага влево. Краем глаза я мог видеть тени мёртвых. Победителей не было. И смерть шла тем же путём, что и я. Стало поздно ещё пару сотен патронов назад. Я не был рыцарем в сияющих доспехах. Я не был одним из «них», я не был героем.
Может, это вовсе и не мужество. Дружелюбие, проявленное к врагу… Этой ночью даже любовь была преступлением. Никакой надежды, только чёрная пасть небытия, ещё неосознанная, но нависшая над нами озоновой дырой. Все они были мертвы так или иначе. Кто-то умер физически, кто-то духовно, но погибели не избежал никто.
Я лгал себе, что все закончилось. Мою легенду раскрыли. Спастись — это не для меня. Хэппи-энда не будет. Настало время отдавать долги. Может, настало время умирать. Твои права зачитают тебе на похоронах. А может, и не будет тризны, ведь безымянные уходят в Лету.
Когда ты просыпаешься, мир кажется размытым. Но смерти уже нет, есть только реальность, в которой ты существуешь.
«Иногда надо упасть. Если бы ты поступил по-другому, то сейчас это был бы не ты. Если бы только мечты не забывались…»
Пустота. Я бы засмеялся, если бы помнил, как это делается. Но во мне не осталось ни радости, ни светлых надежд на хорошее. Вспоминать прошлое — словно собирать разбитое зеркало.
Припадаю к могиле, едва от рыданий дыша. Остановите войны, мне страшно!!!