Правда, она не сладкая груша,
Она скрипит, как гвоздем по стеклу.
Без стука лезет Правда в душу,
И прямо в сердце пускает стрелу.
Душу карябает когтями острыми,
Медведем сжимает, дышать не дает,
Ее одежды не ярко пестрые,
И тяжесть ее к земле спину – гнёт.
Свободолюбива и рвется наружу,
Носить тяжело, но показывать стыдно.
Она как жёсткая зимняя стужа…
Но она же своя, за нее и обидно…
Потому люди чаще любят вымысел,
Фееричен, красив, как павлиний хвост.
Но среди феерии легко терять смысл,
А жизнь без смысла, не жизнь, а погост.
Легче правду любить, через призму стакана
Гранчак груб, негламурен, но смягчает боль,
И водка смягчает боль-жар от вулкана,
И... кажешься - искренним, (не играешь роль)…
Правда войны, страшнее в стократ,
Кто выжил, знает, было страшно, аж жуть.
Лучше яду выпить, как выпил Сократ,
Чем жить с правдой что рвет в клочья грудь.
Вследствие моей беседы с Александром Краснослободским (http://www.proza.ru/avtor/mahagon)
я попытался резюмировать суть этой беседы в рифмах...