Метровые истории. Вагон примадонн

Давид Галан
(Случай из жизни)

В последнее время, по множеству обстоятельств, мне часто приходится ездить на метро. В принципе, мероприятие не приносит какого-то дискомфорта, потому как направление не загружено (так думал до сегодня). Сидишь такой себе, книжечку читаешь. Сегодня у книжечки села батарейка, в интернете село настроение, сел и я на людей посмотреть. Обвожу взглядом публику присутствующую - ой, как много людей. Тем лучше, думаю. Есть кого рассматривать. Тут взгляд мой привлекает нависающая надо мной тень. Поднимаю глаза. Наверное, девушка. Наверное, девушка-великолепный художник. Ну, по крайней мере, брови черным фломастером на весь лоб нарисованы мастерски. Из-под шапочки а-ля растаман на плечи ниспадают оранжевые волосы. Опускаю голову вниз: штаны а-ля бойфренд, ботинки а-ля люблю военных под расстёгнутой курткой толстовка "Не твоя". Я, наконец, решаюсь взглянуть в глаза. В щелочках, толсто обрисованных тем же фломастером читается искреннее недоумение: как ей, красоте такой великой, место не уступит вот этот вот урод, что битые 10 минут любуется ее красотой, положив свою челюсть на коленки. Дыхнув на меня ароматом пепельницы, это чудо произносит:
- Может, ты уже, наконец, встанешь?
Подобрав челюсть и обведя языком пересохшие губы, отвечаю:
- Я уж лучше на конец встану, - и опускаю голову, тут же притворившись спящим.
Не знаю, скрипели ли это колеса вагона или ее мозги, но через какое-то время, услышав "пошляк", получаю увесистый удар по башке сумочкой.
Чтоб моя шутка про конец не закончилась концом жизни, я геройски сбежал на первой же станции.
Пока не восстановил права, решил ездить на такси:).

Девушки, будьте собой:)

С улыбкой:)

Ваш травмированный Догоняющий солнце