Маленькие рассказы Екатерины Яковлевой

Александр Сизухин
      Бывает, бродишь по лесу, а и заблудишься. Заведёт Леший в такую чащобу, что не выйти – бурелом, урочище дремучее. Деревья повалились, заросли малинника да крапивы по пояс, не ведаешь, как и выбраться! То через поваленное дерево перелезешь, то под другим - протиснешься, рубаху на спине изодрав. Духота, слепни-оводы жалят, пот глаза ест… Пить хочется.
      И вдруг откуда-то повеет влажной прохладой. Неужели родник близко? А разгорячённое лицо, будто само чует и ведёт в нужную сторону, откуда гладит щеку свежая прохлада. И вправду, - вот в низинке кругленький бочажок прозрачной, хрустальной воды. На поверхности ржавые листочки плавают, хвоинки крутятся, а на дне три буруна песочек промывают. И ни грязи, ни мути – черпай ладонью, пей от души.
     Однако, не по лесу бродил я, а пытался следить за литпроцессом, читал критиков - то правых, то левых, да благодаря интернету, читал вперемешку. И заблудился. Слепни-оводы жалят, пот глаза ест…
     И тут интернет подсовывает мне рассказы Екатерины Яковлевой. С Севера, из Заполярья – живёт Екатерина в Мурманске, работает на скорой помощи, - а уж помощь-то мне, ой, как была на тот момент нужна!
     Начинаю читать, и ловлю себя на мысли, что оторваться-то не могу.
     Сюжеты её рассказов не придуманы, но взяты из жизни, нашей жизни.
     Вот один - «Маленькая мама». От женщины ушёл муж… Банально, знакомо, тысячи историй рассказано и так и эдак про «брошенку», но в литературе, в таком её жанре, как новелла, важно, порой, даже не про ЧТО, а – КАК!
     Яковлева видит уход и отсутствие отца в семье глазами ребёнка. Девочка Маша обнаруживает, что в их с мамой жизни вдруг всё изменилось. Она открывает холодильник, чтобы накормить голодную кошку, но там только кастрюлька со слипшимися макаронами. А раньше мама так любила готовить и баловала семью разными вкусностями, - вспоминает девочка. Это было раньше, при папе. И глаза у мамы были синие-синие, а теперь всё стало серое, и глаза мамины не сияют, как раньше…
      Тут я рискую пересказать весь рассказ – он короткий, – отмечая очень точные детали, из которых и построен текст.
      А вот финал: «Маша подошла к окну и приоткрыла его. Холодный осенний ветер, наполненный колючей моросью, тут же проник в комнату, раздул серую штору. "Надо бы и шторы покрасить, но завтра", – подумала Маша. Девочка залезла на подоконник и увидела внизу тёмный от дождя асфальт, покрытый прилипшей к нему листвой, поржавевшей от сырости (отсюда и у меня родник с ржавыми листьями). А потом Маша увидела маму. Она неожиданно появилась из самой дальней арки и торопливо шла, придерживая одной рукой платок на голове, раздуваемый ветром. Она казалась нарисованной простым карандашом на большом листе жёлтой бумаги. Пальто широкое, а ножки – тоненькие спички. И такой маленькой выглядела мама отсюда, сверху, такой одинокой и беззащитной, словно крохотная девочка, Дюймовочка, бежала по листьям, пряча от дождя лицо.
"Маленькая мама, маленькая!" – шепчет Маша, пораженная открывшейся тайной, самой главной тайной всех больших людей.»
      О, эта тайна «больших людей»! Она ещё непонятна ребёнку, но так тревожна эта тайна, что заставляет нас, взрослых и больших, кому сия ТАЙНА открыта, задуматься: «Да что же творим мы!? И куда исчезло в каждом из нас то детское чувство прощения и любви?» Куда, Господи…
      Или другой рассказ - «Сумка есть». Само название обескураживает, но по прочтении понимаешь насколько оно точно раскрывает смысл новеллы. Старая женщина, бабушка, сидит в кресле… Нет, она не одинока, - живёт в семье дочери, рядом внучка. Женщина прожила долгую жизнь. «После смерти деда она попробовала жить одна, но не смогла, и тогда моя мама уговорила ее переехать в нашу просторную городскую квартиру. Уговаривать бабушку пришлось долго, и вот, наконец, она согласилась. Теперь она сидела целыми днями на широком кресле и говорила мало, всё больше головой качала в ответ, когда к ней обращались. За обедом проливала суп, шамкая беззубым ртом, и мама клала на стол перед ней стопку салфеток. По выходным мама купала ее в ванной, и она, чистенькая, светлая, снова возвращалась в свое кресло, завернутая во фланелевый халат, на голове – платочек.»
     Бабушка почти не говорит. Она вспоминает «своё самое счастливое время», - жизнь в бараке(!) с мужем и маленькой дочкой.
     Старики всегда вспоминают свою молодость. Они не помнят, что было вчера, но помнят, как наяву, что было 50-70 лет тому назад. Таково свойство человеческой памяти…
     Сама Екатерина Яковлева ещё совсем молодая, но уже ЗНАЕТ, как будет там, впереди, знает, потому что она – писатель.
     Прошла зима, а летом бабушку решили вывезти на дачу. Она радовалось этому, представляя, как будет сидеть в саду и греться на солнышке.
«– Вот что я хотела тебя спросить, – робко сказала мне бабушка. – Нет ли у тебя какой-нибудь старенькой сумки?
– Есть, – кивнула я, немного удивившись, – а зачем тебе?
– Хочу в дорогу с собой взять.
– В дорогу? А что ты туда положишь?
Бабушка задумалась на какое-то время, потом посмотрела на меня по-детски, словно стесняясь:
– Ну, не знаю... Расчёску, может? Люди посмотрят, а у меня сумка. А раз сумка есть, значит, что-то в ней лежит у человека. Вещи у него есть, дела есть. И сам он есть тоже.
В отпуск мама так и не поехала – спустя два дня бабушки не стало.»
      В дорогу, с сумкой, а в ней расчёска… Всё. Финал. Жизнь прошла…
      Но в этом окончании жизни нет УЖАСА. Бабушка будто растворяется в любви. В любви и памяти своих близких. И в любви нашей, - читателей удивительной, светлой, русской прозы…
      Я специально привёл довольно длинные цитаты из текстов, чтобы показать, - каким прекрасным русским литературным языком владеет Екатерина Яковлева. В рассказах нет лишних, случайных слов. Всё лишнее отсечено, - оставлено главное.


Читайте рассказы Екатерины Яковлевой на страничке  http://www.proza.ru/avtor/jacovlevacat