Молодая Смерть стояла у балконной двери. Задумчивый взгляд переходил с мужчины зрелого возраста на его ровесницу-супругу. Они суетливо укладывались спать. Точнее суетилась жена. Муж же провожал её усталым взглядом. Хронически не высыпавшийся, работающий по шесть дней в неделю он наблюдал, как супруга мажет лицо кремом, за тем забирается под одеяло, но неожиданно вспоминает, что хотела смазать гелем для вен ноги. Он тяжело вздыхает. Ещё пара седых волос прибавляется на голове.
– Тебе идёт проседь, – мурлыкает супруга. – Благородно.
Молодая Смерть выглядела задумчивой. Ей нравилось смотреть на тех, за кем вскоре суждено прийти. Платье, длинное, светлое, элегантно ложится по фигуре. Тонкая сигарета в изящных пальцах отрывается от алых губ. И струйка пряного дыма провожает сигарету.
Жена чихает.
– Ой, что то нос защипало, – говорит она. – Соседи курят что ли!
Свет гаснет. Молодая Смерть отправляет сигарету в окно. Она подкладывается в постель. С ней часто просыпаются усталые мужья. Изящные пальцы аристократки ложатся на его лицо, и мягко, но настойчиво обращают его к себе.
– Ты сон? – с надеждой спрашивает он.
«Неужели чаровница всю жизнь пряталась за ширмой в их супружеской спальне?» – почему то думает мужчина.
Она кивает и улыбается бархатно. Нить жемчуга змеёй сползает меж сочных грудей. Он тянется к соблазнительной незнакомке. Она отвечает поцелуем. Она ведёт за собой, уверенная поступь, гордый профиль, расправленные плечи. К нему она пришла молодым инфарктом.