Сбирая еловые ветки к костру,
На ветру шкуру с зайца снимая,
Я мечтаю о тихом сосновом бору
Милой Франции, где отдыхаю...
Я мечтаю, мечтаю о пряных лугах…
Ах, Бургундия, мать дорогая;
Но нарочный тупой и корыстливый страх
Мне твердит – прочь уже из сарая.
***WW***