Она искала старую подшивку газет на чердаке своего дома. Небольшой дом в тупике улочки, желтым пятном выделялся среди новых коттеджей, он дарил ей уют и защищенность.
Одну из стен дома завила толстая виноградная лоза. Она тянулась в верх, но не удержалась, наклонилась, обняла забор молодыми побегами и укрыла его густой листвой.
Осенью спелые гроздья винограда привлекали соседских детей и стайки прожорливых скворцов. После тех и других земля под забором оставалась усыпана зернами винограда, раздавленные они напоминали капельки крови.
Она любила свой дом .А вот чердак всегда был неприветливым и тот редкий случай, когда необходимо было что то найти среди старых и почти забытых вещей, был для неё испытанием.
В одном из своих стихотворений она писала об этом.
Она поэтесса.
Чердак умело прятал свои сокровища. Сопротивлялся ржавыми замками чемоданов и страшно скрипел досками перекрытия.
В картонных коробках были сложены книги, альбомы, исписанные общие тетради и много всякого ненужного хлама.
Эти вещи принадлежали её родителям.
Им они уже никогда не понадобятся...
Было решено всё выбросить, но это будет завтра.
В огромной коробке от телевизора она нашла то, что искала. Это был связанный бечевкой рулон газет. Он сиротливо лежал на дне, тщательно защищенный от пыли.
Ей показалось, что ему было скучно одному в огромном и пустом мире коробки.
«В этом что-то есть...» - сказала она вслух, спускаясь по стремянке.
Каково же было её удивление, когда из рулона газет выпала брошь.
Яркие разноцветные лучики огранки камня застыли на стенах комнаты.
От неожиданности она тихо вскрикнула.
Эту брошь ей подарил он. Вскоре милая сердцу драгоценность исчезла.
Поиски продолжались не один день, но безуспешно. Не покидала мысль, что он забрал свой подарок. Но это так не похоже на него и в душе она не соглашалась с этим предположением.
...В одном из выпусков Литературной газеты были напечатаны первые её стихи. Они робко старались заявить о себе читателям.
...Крепко зажав газету, купленную в киоске,она шла по улице и вглядывалась в лица прохожих.
…Как она была молода, как наивна и стихи были такими же.
Она сейчас понимает, что прохожие отвечали улыбкой на её пристальный взгляд, а ей казалось, что её узнают.
Сегодня она известная поэтесса.
...Он поздравил её с первой публикацией и подарил эту брошь. Пламя свечей отражалось в камне украшения и рассыпалось дрожащими пятнышками по белой праздничной скатерти. В бокалах пузырилось шампанское...
А утром он собрал вещи и ушёл.
Четверть века прошло, как один день.
Сегодня, он вернулся...
Она долго всматривалась в глубину камня, рассматривала филигрань оправы и не могла налюбоваться.
Говорят, что время лечит — это неправда. Время притупляет боль.
Как было больно знают её книги, как сердце стонет, как слез не хватает...
Перед глазами захлопнувшаяся дверь, в которую он никогда больше не вошёл.
Вот и сейчас сердцу мало места в груди.
Завтра она пойдет к морю и с пирса бросит брошь в воду. Пусть нежно голубой камень растворится в таком же цвете волн.
И если солнечный луч достанет его граней, то пусть ничьё сердце не пострадает от этого блеска.