Торт Бабушкины секреты
- Не знаете, что выбрать?
С трудом подавляю вздох. Началось…
Продавец не унимается:
- Подсказать?
Сдаюсь:
- Ну, подскажите.
- Вам… на праздник?
- Да какой праздник, с женой посидим, чайку попьем вечером…
- Ну вот, например, тортик… бабушкины секреты…
Оживляюсь:
- Это какие секреты?
- Ну… кому какой попадется, - продавец вежливо улыбается, - мне вот однажды попалась история, как бабушка по молодости хотела сбежать с гусаром.
- Это что, мне один раз вообще попалось, что бабушка мужа своего первого отравила, - кивает женщина в очереди.
Люди вздрагивают.
- Ну что вы такие ужасы рассказываете…
- Да что ужасы, у бабушки этих скелетов в шкафу хоть пруд пруди…
Понимаю, что возьму торт. Не могу не взять. Пусть даже потом ночь спать не буду, и благоверная моя потом тоже ночь спать не будет.
- Ты смотри, тут чего…
Иришка разрезает торт, ничего, вроде поуспокоилась, больше не ворчит, что я так потратился, можно подумать, мы с одного этого торта с нищенским посохом по миру пойдем.
- Ты смотри…
- Чего такое?
Смотрю на карту, которую моя благоверная вытаскивает из торта, ну-ну…
- Это… это что?
- Ты посмотри… - Иришка тычет в черный крестик на карте, - это же недалеко совсем зарыто…
- Что зарыто?
- Да уж, наверное, хорошее что-то! Ты сам подумай, бабушка плохого зарывать не будет!
- Ночью сегодня пойдем копать?
Иришка фыркает.
- Чего ночью, ты триллеров обчитался или как?
Мысленно хлопаю себя по лбу, и правда, почему ночью. С трудом выжимаю из себя последний аргумент:
- Так… до утра ждать будем, там кто-нибудь раскопает все, нам хрен достается…
- Кто раскопает? Кто про это вообще знает? Это же нам с тобой… бабушкин секрет…
Опираюсь на лопату.
Перевожу дух.
- Ты отдохни, чего ты убиваешься-то, - кивает Иришка.
- Чего-чего убиваюсь, осталось-то всего-ничего…
- Ты это уже полчаса говоришь. И вообще давай вместе.
Хочу сказать, чтоб не мешалась, не успеваю. Лопата ударяется обо что-то твёрдое.
- Есть.
- Так тащи!
Тащу. Не тащится. Тащим вместе, чуть не падаем в яму, выволакиваем тяжеленный сундук.
- Ключ… ключ где?
- Вон он, на ручке сундука висит… - Иишка пытается повернуть ключ, сжимает зубы, подсовываю ей флакончик с маслом, ты замок-то смажь…
Ключ поворачивается со скрипом.
Вздрагиваем.
Так бывает только в сказках, - россыпи золотых монет, сверкающие камни, бусы, украшения, Иришка цепляет на себя тяжеленные серьги, а мне идет, машу на Иришку руками, тьфу на тебя, сними сейчас же, еще заразу эту в уши потащила…
Смотрим на сундук. Не верим себе. Так и кажется, что с каким-нибудь ударом часов или лучом солнца всё это превратится в черепки и рыбью чешую.
- Не утащим сундук-то, - кивает Иришка.
- А сумки на что? Сейчас и рассуем…
- А сундук?
- Оставим, куда деваться-то…
- Жа-алко…
- Чего жалко, землей прикопаем, вернемся потом… тут сокровища несметные привалили, ей сундук жалко…
Да ну, так классно смотреться будет… Там, где камин у нас электрический, и сундук рядом…
Киваю. Чувствую, что сундук тащить придется мне, не сейчас, так потом.
Идем домой, сгибаемся под тяжестью сумок, вспоминаю какие-то студенческие годы, когда вот так же хаживали в поход, еще думал, вот так весь мир можно обойти-объехать, денег бы только побольше, только где их взять, денег, я не печатный станок, и отец мой не печатный станок, он мне сам это говорил, в детстве только про деньги заикнешься, тут и начнется, а-а-а, я тебе чего, печатный стано-о-о-ок?
А теперь мы сами себе печатные станки. Теперь и мир можно посмотреть, по-настоящему, понять бы еще, где я в первую очередь хочу побывать, везде я в первую очередь хочу побывать. В Бразилии. Вот. Вспоминаются какие-то школьные годы чудесные, первый раз в первый класс, какие-то чужие тети и дяди, тетенька сует мне карту мира, всемогущий добрый волшебник перенесёт тебя в любую страну, куда захочешь… И думаю про себя, что ты меня, тетя, за идиота держишь, мне уже шесть лет, знаю, что волшебников не бывает, не маленький. И все-таки вежливо отвечаю:
- В Бразилию.
- А почему?
- Там попугаи.
- Да мне вот тоже в Бразилию хочется…
Так что в Бразилию. На лодке по Амазонке, как какие-нибудь герои Жюля Верна, тоже ведь было, зачитывался же, потом смотрел на часы, ка-а-ак два часа, а школа уже началась, пропади она пропадом, школа эта, и бегом-бегом через дорогу, потихоньку проныриваю в класс, и начнется, а-а-а, где школьная форма…
…делаем привал.
Отдыхаем.
Город едва виднеется на горизонте. Жадно пьем воду из бутыли, разламываем расквасившиеся от жары бутерброды, вокруг уже вертятся мелкие пташки, косо поглядывают, ну давай уже, брось что-нибудь.
Не верится. Все просто. Слишком просто. Вот так, пошли, нашли, откопали… не может быть у бабушки все так примитивно, так и чудится, что здесь какой-то подвох, понять бы еще, какой…
- Теперь ипотеку возьмем.
Вздрагиваю.
Иришка повторяет:
- Ипотеку… квартира будет в два этажа. С лестницей винтовой…
Сжимаю зубы.
- Гарнитур мебельный купим…
Не выдерживаю.
- Ир, лучше бы мир посмотрели…
Да какой мир, какой мир, что ты там не видел-то вообще? – срывается на визг, ненавижу, когда срывается на визг, - мир он посмотреть хочет… а сами где жить будем, у чёрта в заднице, да?
- Это наша-то с тобой квартира чертова задница?
Меленько, мерзенько трясутся руки, чувствую, сейчас что-нибудь будет, что-нибудь да и будет, вот лопата, под рукой, вот Иришка орет, визжит в уши, вот и яма не закопанная там, где сундук землей присыпан…
Подмигивает где-то невидимая бабушка, неважно, чья, но бабушка, скоро у неё появится еще один секрет, как муж зарубил жену топором, и в лесу закопал, да…
Закрываю лицо руками.
Отворачиваюсь.
- Ты… ты чего?
Меня снова передергивает от Иришкиного голоса. Держусь.
Лес молчит.
Прислушивается к нам.
Наконец-то нахожу в себе силы посмотреть на Иришку.
- Прости…
- Ты прости… это я всё… хороша кукуша… поедем… мир посмотрим…
Добавляю:
- Бразилию.
- Ага, Бразилию.
- И квартиру купим. Двухэтажную.
- Ну чего ты, не хватит же на все…
- Хватит. Придумаем… что-нибудь.
Смеемся. Обнимаю благоверную, вспоминаю, когда обнимал последний раз, не могу вспомнить.
Поднимаемся.
Идем к городу, тащим сумки.
Где-то сердится бабушка, неизвестно, чья, может, и ничья.
Один её торт останется без секрета.