Все мы разные. Одни любят лето, загар и море. Другие - снег и активынй образ жизни.
А так как долг платежом красен, каждую зиму я катаюсь на лыжах, возмещая моральный ущерб, причиненный мужу бесцельным пляжным валянием.
"Вьюга,
Вьюга,
Вьюга,
Вьюга.
Не видать
Совсем друг друга,
Мерзнут щеки
На бегу,
Перегоним
Мы пургу!"
Ненавижу потных людей и отмезшие пальцы. Но помню, что мыслить нужно позитивно, чтобы катание на лыжах задалось.
Надевая лыжные ботинки, я представляю, как незаметно пролетело время. И вот мы снова у машины, переобуваемся в человеческие сапоги и... едем домой! Жизнь прекрасна - все уже позади, а когда наступит следующий раз - пока еще не известно...
- Ты чего так долго копаешься? - мой аутотренинг прерывает муж. – Смотри! Нам выдали карту Парка. «Триллиум» - самый легкий десятикилометровый маршрут...
Я стараюсь отвлечься от километров. Вместо пугающих цифр сосредотачиваюсь на красоте: ели, сосны, такая тишина вокруг. «Мороз и солнце – день чудесный!»...
Стараясь попасть палками в такт, я думаю, как всем нам в этом году повезло. Снега не было почти до конца января. И мороза тоже не было. Теперь пережить бы февраль. А там уж и март: «Пробирается медведь скозь лесной валежник. Стали птицы громче петь, и расцвел подснежник»...
Обгоняя, мимо нас проносятся счастливые лыжники. И навстречу проносятся тоже. Лыжники улыбаются и кричат «привет». Я тоже кричу в ответ и терпеливо жду, когда же начнут вырабатываться эндорфины. По-научному - гормоны счастья, выбрасывающиеся в кровь, после чего уже все фиолоетово: с горы катиться или карабкаться в гору....
Опережающий нас народ выглядит профессионально. Даже трехлетние дети похожи на олимпийских чемпионов. А мне снова мешают палки. Зазевавшись, я теряю равновесие, падаю и еще долго не могу подняться, потому что ужасно мешают лыжи. Мучительно соображаю, на что же нужно нажать, чтоб они наконец отцепились от ног. Сама себе напоминаю пастора Шлага, который «давно не стоял на лыжах»...
Люди бегут легко и непринужденно. Главное – не отставать от них и быть с народом. Потому что на снегу следы, и если тот, кто наследил не спит, то фиг от него удерешь на лыжах...
Я внимательно слежу за метками на деревьях. Сегодня «наш» цвет зеленый. Важно не пропустить поворот, чтоб случайно не двинуть по второму кругу.
- Карта! Почему ты не сверяешься с картой!? - кричу я бегущему впереди мужу. Он беспечно сворачивает в разные стороны, утверждая, что лыжня все равно куда-то нас приведет...
- «Выход» - c радостью читаю я. Добрые люди повесили на дереве стрелку.
- Никто не станет вешать табличку «выход» за пять километров, - оптимистично рассуждаю я. – И, значит, «выход» скоро!
"Все быстрей
Мелькают лыжи,
Цель все ближе,
Ближе,
Ближе"...
- Мне каежтся, что мы движемся не туда, - предполагает муж на бегу. Он рассматривает смятую карту, вертя ее по и против часовой стрелки.
- А куда же тогда мы движемся? – кричу я мужу в спину, дышу как загнанный конь и не узнаю свой голос.
Мой крик свидетельствует о том, что эндорфины не только выбросились, но и давно уже куда-то всосались, утилизировались, и в моей крови их больше нет...Потому что спортсмены в стадии эйфории так не кричат.
Лес сменяется лесом и бесконечная лыжня продолжается.
"Через ельник,
Сквозь кусты,
С перевала,
С высоты.
Нет для лыжников
Помех.
Кто домчится
Раньше всех?"
Мне каежтся, что стрелку «выход» повесили нарочно. Для тех, кто утратил надежду. И «выход» - это просто мираж, стимулирующий второе дыхание.
Не зная, чем бы себя еще отвлечь, я считаю слонов, сбиваясь на пятом десятке. После чего начинаю считать овец. На тристадвадцатой овце моему терпению приходит конец. Я снимаю лыжи и остаток пути проделываю на своих двоих, понимая, что самые лучшие лыжи для меня – это санки!
Примечание автора:
(В тексте использованы строки Пушкина, Маршака и детские куплеты Льва Квитко. Картинка неизвестного автора заимствована в интернете).