Полностью вымотанная, я валялась на диване под классическим пледом в клеточку. От соседей доносился запах жареной рыбы, а где-то на улице Гребенщиков задумчиво блеял: "Voulez-vous coucher avec moi?" ("Вы хотите переспать со мной?" - франц.) Бессилие и безвыходность ситуации, безнадёжность, безрадостность, беспросветность, безынициативность... список явлений с приставками "без", "бес" стремился уничтожить мой мозг.
- Это какой-то кошмар!
- Ты про Ольгу? - поинтересовался Олег, с наслаждением потягиваясь. Он только что завершил редактирование журнала "Вопросы языкознания".
- Ты поразительно догадлив... Натуральная энергетическая вампирша. Пару часов тет-а-тет, и будто ты три раза пешком обежал вокруг Москвы за одни сутки. А главная веселуха в том, что она пыталась втюхать мне наркоту!
- Что???!!!
Я рассказала про дружеский подарок, от души предложенный мне Ольгой.
- А ты???!!! - по выражению лица Олега было видно, что только что поглощённые им три порции жаркого заёрзали в желудке.
- В какой-то момент хотелось взять, - хитро-драматически проинформировала я, - но... моё высоконравственное воспитание крепко держало меня за шкирку. Ты бы знал, чего это стоило! Она сделалась агрессивно-упрямой, так что я в какой-то момент испугалась, что она силой запихает эту пакость мне в нос, а у меня ещё башка раскалывалась как назло.
- Раз башка, надо было попробовать, вдруг боль бы как рукой сняло, - пошутил Олег, которому явно полегчало. - А коли тебя не требуется срочно спасать от наркозависимости, то я пойду отбывать сетевую повинность.
Загорелся серебристый огонёк ноутбука, и щёлканье клавиш возвестило, что супруга обхватили цепкие объятия виртуальных друзей. В интерфейсе Facebook отразилось позабытое интернет-фанатами лиловое небо, прорезаемое кое-где полосками самолётов, за которыми уже бледнел лунный круассан.
Отведя взгляд от окна, я воззрилась на стену. Там в резной раме тускнела антикварная акварель. Кисть неизвестного художника. Год тысяча девятьсот четырнадцатый. Заболоченный пруд с кувшинками. Две плакучих берёзы на берегу. Лето. Вечер. Вода и воздух в фиолетово-алых разводах. И нигде никакого движения. Лишь на горизонте, полностью заслоняя солнце, встаёт облако. Синюшное с красноватым подтоном как кровоподтёк. Как предвестник какой-то мрачной драмы.
Я отвернулась и вновь взглянула в окно. По грязноватой крыше соседнего дома бродила одинокая фигура. Человек лениво мял ногами жестяное покрытие, то разглядывая что-то под подошвами, то поворачивая голову в сторону, откуда, всё больше и больше высовываясь из-за новостройки с окнами-зеркалами, серым зверем выползало... оно. Огромное и зловещее. Облако с моей картины, изрядно раздавшееся за сто лет. Продукт конденсации водяного пара, из маленькой капельки достигший пугающего цвета и размера, теперь грозился извергнуть на землю накопленную холодную влагу. Было гадко. Но я не могла оторваться от созерцания жуткой свинцовой массы, клубящейся и выпускающей щупальца прямо напротив окна. Она двигалась и двигалась... неумолимо... и что-то менялось внутри меня, что-то начало расти, что-то раздувалось и ширилось, чтобы накрыть собой всё и принести боль, печаль и сизый туман и вечный дождь. И даже разбитым надеждам не нашлось там места, ибо по-настоящему никаких надежд никогда не было...
Продолжение http://www.proza.ru/2016/01/28/47