Пока Дэваки спала, я изучил содержание бара и разобрался с устройством кофеварки.
Молотый кофе был такой душистый, что только от одного его запаха можно было сойти с ума.
- Ты только понюхай - поднёс я к её лицу бумажный стакан с "дымящимся" напитком, когда она распахнула свои пушистые ресницы.
- Да, действительно, хорошо пахнет – равнодушно заметила Дэваки. А чай фруктовый есть?
- Тут, как в Греции, всё есть… Тебе какой?
- Малиновый.
- А сахара сколько?
- Одну ложечку.
Я с минуту повозился с приготовлением и протянул ей бумажный стакан.
- Вот держи.
Она взяла чай и посмотрела на меня.
- Ах да… - вспомнил я и пригубил первым.
- Мммммм… Я такой кофе в жизни не пил. Опьянеть от одного глотка можно.
А ты почему кофе не пьёшь, не любишь?
- Потому и не пью, что опьяняет.
- Но это ведь только так говорится…
- Нет, оно в самом деле, немножко пьянит.
- Но кому это мешает, если немного? Наоборот хорошо, настроение поднимается.
- Мне мешает.
- Почему?!
- Потому, что меня не устраивает немного. Я хочу по настоящему.
- Ты что, ещё и алкоголичка?!
- Уже давно… – обречённо произнесла Дэваки. - Хроническая и неизлечимая...
Но взглянув на выражение моего лица, не выдержала и расхохоталась.
- Ну и шуточки у тебя…
- Я и не думала шутить. Если, например, выпить немного водки, то никакой наркоз тебя уже не возьмёт.
- А кому в голову придёт пить перед операцией?
- Но если пить кофе, чай или другие тонизирующие напитки, то не будешь ощущать духовного опьянения во время занятия йогой, во время повторения мантр.
Разве вам учитель по йоге этого не рассказывал?
- Нет.
- Опьянение бывает двух видов. Духовное - приближает человека к Богу, а алкогольное или наркотическое - приближает человека к животному. Ты смотрел на кошек нанюхавшихся валерьянки? Жалкое зрелище...
- Зачем нужно повторять мантры.
- А зачем нужно молиться?
- Мантра это молитва?
- Да. Это одно и то же. Только называется по разному.
Когда человек повторяет мантру, он разговаривает с Богом – это и называют молитвой.
- А Бог ему отвечает?
- Нет – улыбнулась Дэваки. – Когда Бог начинает разговаривает с человеком – это называют шизофренией.
- Но что такого могло случиться, что прямо с вокзала привело тебя к Богу?
- Ты попал в самую точку. Всё случилось именно так.
Это случилось на Казанском вокзале, где я была смотрящей.
Ночью в зал ожидания, когда пассажиры начинают клевать носами, вошёл худенький, коротко стриженный подросток.
Он двигался как тень, от колонны к колонне, пересаживался с лавки на лавку. Ни одно движение полусонных ожидающих не ускользало от его взора. Он собирал кошельки, как созревшие плоды с деревьев.
- Как это можно. Ведь не все пассажиры деньги, как я, где попало носят. Они их прячут…
- Прячут, а потом сами показывают куда.
- Как это?
- Они постоянно проверяют, на месте ли деньги и трогают то место, куда их спрятали.
- А ведь точно, так и есть. Этому тоже учат в школе воровского искусства.
- Это первый класс, вторая четверть… - ухмыльнулась Деваки.
А когда подросток собрал весь урожай и хотел уходить, он заметил старика в шафрановом балахоне.
Он сидел, скрестив ноги, на лавке с закрытыми глазами, такой бледный, как мертвец.
Но по пульсирующей синей жилке на шее, подросток понял, что он ещё жив.
На плече у старика висела котомка, размером с большую дыню.
Юноша подкрался сзади, срезал котомку, запустил в неё руку и чуть не ослеп.
В глаза ударил разноцветный блеск от граней десятка тысяч драгоценных камней.
- Я ждал тебя - услышал он слабый голос. Мгновенно выхватил нож и первый раз в жизни замахнулся на человека.
- Не стоит - прошептал старик. – Я сейчас сам оставлю тело, а сокровища уже и так твои.
Ты их сам взял, и отвечать теперь тебе.
- Перед кем?
- Отвечать будешь перед Богом, это его деньги. Ты должен отвезти их в Майапур.
- Но почему я?
- Потому, что ты воровка Дэваки и у тебя украсть невозможно.
- Я не Дэваки – смутился подросток – я Диана.
- С этого мгновения ты Дэваки.
http://www.proza.ru/2016/01/11/1305