Художник - бел,
художник - мил,
рисуя осень не живую,
одних белил везде налил,
забыв про краску золотую.
Тряхнув периной облаков
и лебединый пух роняя,
дивится он, что от цветов
осталась бахрома сырая.
Что закрутились, как спираль
и стали гипсовыми астры
и дарит ледяная даль
им отблеск серебра атласный.
Художник-сед, художник-бел
но глазомер отточен, смел.
Он белой краской без труда
наметил линию пруда
и, подчеркнув её изгиб,
вороной каркнул и... охрип.
И нет художника. Теперь
бушует белая метель
и плачет в переулках мая,
забытый облик вспоминая.
6. 10.07 г.