в ноябре

Смотрю на небо сквозь решетку ржавую - оно холодное, в белесоватых шрамах перистых облаков, как наши жалобы, плывущих к богу или к его заму... и где-то там, в верховной однозначности, не изучив как следует преамбулы, их кинут на весы - измерить значимость - такие же измученные ангелы. И не вникая в цифры показателей, разложат вяло их на три неравных стопки: та, что поменьше - в высшие инстанции, побольше — в кочегарку на растопку, а третий ворох выкинут в безмолвие, потупившись пресветлыми очами... и вновь они падут на наши головы холодными осенними дождями.