Свернуть осень трубкой и закурить. Вот так вот, запросто, не спеша выдыхая горьковатый на вкус рыжий дым. Пересчитать оставшиеся на деревьях листья, смахнуть дождинку с лица и медленно пойти по тропинке.
Именно медленно. А куда спешить? Те, кто спешил, уже улетели с птичьими стаями на юга, догоняя лето. Смешные. Бежать осенью за летом – это как пытаться догнать прошлое. Хватаешься руками за теплый воздух, за горячий песок, а он утекает между пальцами, оставляя ощущение миража.
А ты сидишь и куришь осень. Кольца дыма бубликами повисают на ветках, цепляются за фонари, ожидая, когда их подхватит ветер. Они тоже хотят улететь. Только не в дальние края за призрачным летом. У них другая дорога.
Вот одно зацепилось за женский шарфик. Из-под него сразу выбилась непослушная рыжая чёлка, а хозяйка, до этого уныло смотрящая под ноги, вдруг улыбнулась и посмотрела вверх. Потом подхватила с земли красно-желтый лист, закружилась в танце и, остановившись, вручила лист проходящему навстречу мужчине. И он улыбнулся, кивком головы поблагодарив за подарок.
Осень всегда курится медленно. Делаешь последние затяжки, и вот уже вместо рыжего дыма падают мелкие белые хлопья. На улице немного неуютно, сидишь на подоконнике у теплой батареи, докуривая остатки импровизированной самокрутки. Ноябрьский ветер ведет оживленный разговор с форточкой, та, видимо, что-то кричит, широко раскрывая свой прямоугольный рот. Синица вмешивается в разговор, требуя разогнать тучи и очистить небо: синь-синь, синь-синь. Ветер только смеется, улетая прочь и подхватывая за собой стаю снежинок.
Свернуть трубкой осень и закурить…
Чай допит, остатки осени тлеют на зеркале замерзшей лужи. Ещё мгновение – и всё…погасло.
А завтра...Завтра постучится в гости зима…