***

Избитые строки, потёртые фразы ложатся на лист голубой
 Чего они ждут - признанья и  славы?
 Забвенье им прочит любой.
 А может они воплощение сути,
 Излив  потаённой души?
 Тогда есть надежда, что тронут за струны,
 Коль искренни будете вы.
 Но это пустое, поэзия – мусор!
 В столе миллионы томов.
 Зачем же все пишут?
 В надежде на чудо?
 Где, правда?  Завесу открой!