... вымышлены. ... случайны.
Валерка запил. Тяжело, не по детски. В одну харю.
Взял отпуск, закрылся в комнате и ушел в запой, посылая всех, кто пытался до него достучаться.
Меня нашла Светка – его девушка:
- Сходи, - говорит, - к нему. Меня он видеть не хочет, – а сама глаза отводит в сторону.
Подумалось, ну а я то тогда что могу сделать?
Но собрался, пошел. Друг все-таки. Вдруг случилось чего? Может помочь чем надо? Бутылку я у него, конечно, не отберу. Да и бесполезно это.
Но ведь должна же быть какая-то причина, с чего вдруг здоровый, жизнерадостный, никогда не унывающий парень так сорвался?
Пришел, в общем. Долго стучал в дверь.
Он мне не сразу, но открыл. Нехотя.
-А, ну… привет… - говорит, без энтузиазма пропуская в захламленную комнату, - Выпить хочешь?
- Давай, - говорю, - а по какому поводу?
- Да, со Светкой мы разбежались…
- Чё так? – спрашиваю.
У них со Светкой такая любовь сумасшедшая была, аж воздух вокруг плавился. И вот на тебе! И Светка ж сама меня нашла, чтобы к нему отправить. Значит, вроде как ей не все равно?
Валерка отрыл на заваленном всяким мусором столе второй стакан и размашисто плеснул в него водки, часть пролив мимо.
-Выпьем! – говорит.
Выпили.
Я хлеба ему принес теплого. Выложил буханку на стол. Отщипнули мы от нее с разных сторон. Закусили типа. Я – с удовольствием, люблю теплый хлеб, Валерка – чисто машинально.
- Все бабы – стервы! – говорю, чтобы поддержать разговор.
Валерка отрицательно помотал всклоченной башкой:
-Да нет, - говорит, - не в этом дело! У меня этот, синдром Элвиса Пресли.
Во завернул!
- Чё за хрень? – спрашиваю.
- Да как сказать, - замялся Валерка, и тут же нашел выход, - Выпьем!
Снова выпили.
-Так чё за хрень-то? – опять спрашиваю.
- Ну, в общем, - поморщился Валерка, - у Элвиса, когда жена родила, он потом к ней… ну, вообще никак. Понимаешь?
- Неа, - честно признался я, - Ты то тут причем?
Их со Светкой роман бурно развивался у нас на глазах, и живота у нее никто не видел, да и по времени бы никак не хватило. Не так давно они встречаются.
- Выпьем! – махнул рукой Валерка.
Выпили.
Помолчали.
- …аборт она сделала, - сказал, наконец, Валерка, - Представляешь?! Нет? …А я вот, знаешь, представил!!! – и его передернуло. Он помолчал еще, затравленно глядя в сторону, потом снова заговорил:
- …плакала, …сердилась, …сказала, что доигрались мы, а ей еще доучиться надо. Последний курс и все такое, а потом ординатура... Меня даже не спрашивала. Просто у них все у медиков: есть человек – нет человека…
…а я как представлю, что какой-то мясник в нее железяками лезет, и по кускам выскребает моего сына… Моего сына!!!... – Валерка с размаху саданул кулаком по столу так, что испуганно звякнув подскочили пустые стаканы.
- …я бы ей все что угодно простил, понимаешь? – как-то неожиданно тихо, почти жалобно закончил он, - А тут – не могу. Даже дотронуться до нее не могу. Как выгорело.
Он опять взял бутылку и плеснул водку в стаканы.
И мы выпили.
Молча.
Не чокаясь.
Да и что тут еще скажешь…
* на самом деле «Синдром Элвиса Пресли» - это синдром потери близнецом своей пары в раннем детстве. Простите за разговорную неточность, но так уж как-то само собой получилось.