Комбайнерам и Игорю Растеряеву посвящается.
Поле. Жара. Сушь. Уборочная страда, жатва в самом разгаре. По трапу комбайна "Дон 1500" буквально скатывается четырнадцатилетний пацан, получивший хорошенькую затрещину от сидящего за штурвалом отца.
В трясущихся руках парня огнетушитель, такой крошечный и ненадежный по сравнению с растущей каждую секунду лужей огня у самых колес комбайна.
Отец успевает выдвинуть откидной шнек и пытается засыпать огненную лужу, постепенно превращающуюся в море, потоком только что обмолоченного зерна.
Что делает в эти бесконечные мгновения почти окруженный пламенем мальчишка?
Что на его месте делали бы Вы?
Нет. Не правильно.
Повернувшись боком, почти спиной к опаляющему жару, он старательно поливает струей пены переднее колесо комбайна. Резина, топчущая горящую солому, - самая уязвимая часть огромной машины.
Боже, я - атеист, но если ты сделаешь так, чтобы суховей продолжал дуть в противоположную от комбайна сторону, возможно, передумаю.
Чем все закончилось?
Матом - перематом, разборками. Уцелевшим комбайном, спасенным полем. Издевками типа "Миша - тормоз и неженка". Ночными кошмарами. Еще двумя неделями жатвы.
Еще кое-чем, о чем можно писать в фанфике и получать в ответ тупые коменты, что "такого не бывает".
По чьей вине возник пожар? Нет, не по вине мальчишки, и не по вине отца.
Кто этот паренек?
Я.