С благодарностью Искандару Халилову за рассказ "Простое счастье Сарима-бие".
http://www.proza.ru/2015/10/05/1843
Вспомнилось начало 90-х. НИИ наш медленно, но верно загибался. Заказов уже не было, доделывали еще "советские". В помещениях не топили. Сидели зимой в пальто и руки от холода сводило так, что невозможно было держать карандаш в руках. Зарплата была такая, что ее хватило бы на пару килограммов мяса. Ни о мясе, ни о какой-нибудь другой нормальной еде мы давно не вспоминали.
С утра выглядывали из окон, подъехала ли машина с продуктами в магазин через дорогу. Там уже с рассвета собирался народ в надежде, что что-нибудь "выбросят". Выбрасывали обычно волосатую ливерную колбасу и суповые наборы костей-голышей. Но самое главное, конечно, мы ждали хлеба. Когда его начинали выгружать лотками из хлебовозки, мы бежали сломя голову занимать очередь. Мы - это 30 инженеров-конструкторов, все поголовно женщины, обремененные семьями.
Очередь в хлебный отдел вытягивалась на улицу и извивалась, как большая змея. Давали только по одной буханке в руки, но я все равно переживала - хватит ли мне. От хлебного духа кружилась голова, под ложечкой сосало. Выбравшись, наконец, из магазина, я быстро шла на рабочее место. Прижимала к себе, как грудного ребенка, теплый хлебушек.
Одна из моих коллег доставала из письменного стола поллитровую бутылку. В ней янтарно светилось подсолнечное масло, которое ей привезла мама из деревни. Валя, так звали мою товарку, откупоривала емкость и по всей большой комнате сразу расходился аромат жареных семечек и лета. Я, как и все остальные, отрезала от буханки горбушку, посыпала солью. Потом щедрая Валентина порцию каждой сотрудницы поливала маслом.
Этот вкус я не забуду никогда. Много лет прошло с тех пор. Другие времена теперь, благополучные. Но хлеб я не выбрасываю никогда. Рука не поднимается. И нет-нет да и макаю хлебушек в ароматное масло и вспоминаю молодость.
Иллюстрация: фото из интернета.