Сегодня на улице тускло и скучно. Холод рвется из оконных щелей. Меня ждет кресло и горячий чай – самый обычный вечер. Но не страшно. С книгой любой обычный вечер перестает быть таким.
Меня с детства завораживали записи других людей, будь то книга или письмо, мысли, излитые чернилами на чуть шершавой бумаге. В них столько волшебства, которого так мало в нашей жизни. Читать книгу – словно заходить в чужой, незнакомый дом. Ты забегаешь в него случайно, прячась от ветра и темноты, и поначалу он кажется совсем недружелюбным, но чуть оглядевшись замечаешь множество чудесных вещей. Игру бликов на старом матово-красном пианино, давно сломанные часы, чашку чая, испускающую дым, пылинки, что парят в воздухе. Проходят тысячи минут, а ты все еще бродишь среди них, боясь прикосновением и даже звуком нарушить заведенный, волшебный ход жизни дома. И как же не хочется утром выглядывать из него. Мир после этих часов в доме изменяется до неузнаваемости. И небо уже совсем другое, и деревья, и воздух, и сам ты.