Спрашиваю человека. Как можно вежливее. Как меня учили.
- Куда вы направляетесь?
- Бабочек ловить.
Мне кажется, я ослышался. Все-таки переспрашиваю.
- Куда?
- Бабочек, говорю, ловить.
Говорю снова как можно вежливее.
- Это… космодром.
- Я в курсе, что не прачечная.
- Так вы…
- Так я бабочек хочу ловить.
- Ну что же… - все еще стараюсь быть вежливым, - удачи.
- Вы не поняли. Вы мне нужны.
- Нужен? Вам?
- Да.
- Чтобы ловить бабочек?
- Ну да… вы мне поможете?
- М-м-м…
- Я оплатил, вот билет.
Делать нечего, открываю люк, задним числом думаю, может, сообщить куда следует, что человек из ума выжил, а то из ума выживших велели в космос не брать…
- Как у вас тут положено… ремни пристегнуть?
- Да уж, нелишне будет.
- А вы, я вижу, шутить умеете.
Отвечаю, как учили.
- Стараюсь.
Делать нечего, билет есть билет. Задраиваю люки, считаю наоборот, тоже как учили.
Поднимаюсь в небо.
Человек извивается, кричит от боли, плюется кровью, задним числом думаю, что даже не спросил, здоров ли человек…
Семь-тридцать, полет нормальный…
Спрашиваю у человека.
- Давно летаете?
- Первый раз.
- Волнуетесь?
- Да не очень…
- Так все-таки… какова цель вашего полета?
- Говорю же… бабочек ловить.
Очень хочу спросить, не сумасшедший ли передо мной. Не спрашиваю. Так спрашивать нельзя.
Говорю. Как можно спокойнее, а то мало ли, может, и правда сумасшедший.
- Но… в космосе нет бабочек.
- Как нет, когда есть?
Хочу возразить. Вспоминаю, что меня учили не перечить людям. Люди не любят, когда им перечат. Очень не любят.
Говорю:
- Да, конечно же. Есть. Теперь вспомнил, есть.
Вру. Врать меня тоже учили.
- Как вы… ничего?
- А?
- Как вы… ничего?
- Да ничего… потихоньку.
Человек здорово сдал в последнее время, что же делать, столько лет прошло. Знать бы еще, долго он собирается мотаться по космосу, а то как бы не пришлось мне везти домой груз-двести…
- Левее возьмите.
В который раз терпеливо повторяю:
Назовите точные координаты.
Человек терпеливо высчитывает координаты, лучше бы сказал сразу, куда направляемся…
- Сколько лететь? – спрашиваю.
Двести килопарсек.
Прикидываю. Понимаю, что…
- …не долечу.
- Это вам так кажется.
- Я свои ресурсы знаю. Не долечу.
- Плачу две цены.
- Да хоть десять. Мы не долетим обратно… на землю. Вы погибнете.
- Это мои проблемы, погибну или нет… под мою ответственность.
Не выдерживаю.
- Я, знаете, тоже умирать не хочу.
- Да вам-то что сделается, отключитесь, и все, и подберет вас кто-нибудь…
- …только до этого метеориты меня добьют.
- Можно подумать, косяками тут летают…
У меня уже такое впечатление, что за нами гоняются. Нет, не полечу.
- Тогда… тогда вы никогда не увидите космическую бабочку.
- Хочу ответить – больно надо. не отвечаю.
- Х-хорошо… сколько, вы сказали, лететь?
- Здесь? – спрашиваю человека. Спрашиваю, тут же спохватываюсь, что человек мог спать, плохо, если я его разбудил, сегодня ночью опять у человека сердце прихватило…
У человека…
Даже не знаю, как его зовут.
До сих пор не знаю.
Он вглядывается в панораму космоса, в звездный калейдоскоп.
- Ага… здесь. Только…
Он смотрит на меня. Оторопело. Непонимающе.
- А… где бабочка?
Не выдерживаю. Спрашиваю:
- Какая… бабочка?
- Какая-какая, космическая.
- Но в космосе нет никаких бабочек.
Человек вспыхивает.
- Да как нет, когда есть?
- Где? Где вы видели бабочку в космосе?
- Так вот же… статья в сети… астрономы обнаружили космическую бабочку…
Смотрю статью. Разочарованно говорю:
- Это же про туманность.
- Туманность?
- Ну да. Биполярная туманность, не более.
- Ту… манность?
- Ну да.
Человек начинает дышать неровно, прерывисто, мне становится страшно.
- Вам… плохо?
- Да нет… ах-ха-ха… все… хорошо… ах-ха-ха… это ж надо ж было так… ах-ха-ха… надо ж было…
Хочу на всякий случай связаться с врачом, понимаю, что никакого врача в открытом космосе не найдёшь…
Еще раз проверяю уровень радиации.
В норме.
Говорю:
- Можете выходить. Спасибо, что воспользовались нашим сервисом.
- Спасибо вам, - говорит человек, приглаживает седые космы. Так и не знаю его имени.
- Да не за что…
Думаю, как бы он не сделал с собой что-нибудь, что делают с собой люди, когда у них не получается что-то важное для них.
Спрашиваю:
- Вы-то как… ничего?
- Да ничего.
- Все в порядке? Точно?
- Да хорошо, хорошо все со мной. Спасибо. Всего… хорошего.
Отвечаю, как учили.
- Всего хорошего.
Смотрю, как он уходит, держит что-то в руке, на ладони.
Что-то…
Что-то…
Присматриваюсь.
Не верю себе.
Человек уходит, на ладони у него трепещет маленькая галактика, космическая бабочка…