Я вечером иду своим двором: полуразрушенная «девятина» пустыми чёрными прорехами окон, с немым молчаньем вопрошает в спину… ни одного горящего окна! откуда взяться свету, если в доме снуют хозяевами крысы дотемна, и пауки висят в дверном проёме? как хочется их вымести метлой, и окна застеклить! и всыпать дустом! но молчаливо и с поникшей головой сжимаю пальцы в кулаки до хруста… и, вслушиваясь в стон родных берёз под тяжестью песка из штукатурки, я плачу, но в моих глазах не видно слёз, ведь света нет в разбойном переулке.. река не потечет внезапно вспять, и дом не восстановится разбитый… не удивляйтесь, если нечего сказать,
не плачьте, когда будете убиты.
20.06.2015