Душа скользит по лезвию ножа...
А мозг опять дает свои советы:
"Угомонись. страдальная душа,
Ведь никогда не станешь ты поэтом".
Но белый лист опять дрожит в глазах,
И карандаш вдруг снова что-то пишет...
Как это всё сложить в своих стихах,
О том, что это кем-то дано свыше?
"Не быть тебе Твардовским,- шепчет мозг,
Все рифмы классики давно сложили.
Твое творенье - таящий лишь воск,
Покрытый эпохальным слоем пыли..."