Однажды к дню рождения мужа я решила связать шерстяной шарф. Купила три разноцветных мотка, взяла спицы и принялась за дело. Вязала я, вязала заветный шарф, а он всё не кончался, то ли потому, что я его задумала слишком длинным, то ли оттого, что у меня пальцы очень медлительные. Но вот, наконец, осталось всего несколько рядов дотянуть, а день рождения уже не только наступил, но даже гости собрались. Сидят вокруг стола и ждут меня. А я всё не иду к ним, а сижу в соседней комнате и спокойно довязываю шарф.
Муж не выдерживает и начинает меня звать: "Куда ты пропала? Мы уже рюмки наполнили!" А я отвечаю: "Начинайте там без меня, я подарок доделываю. Вы пейте, ешьте, а я присоединюсь к вам чуть позже." Но они всё же меня дождались. Правда, некоторые гости выражали явное неудовольствие, а муж только руками разводил да головой покачивал. Зато первый тост мне и достался. А я тому и рада была, ведь в процессе вязания в дополнение к шарфу сочинила стихи. Вот их-то я под первую рюмку и прочитала, а шарф обкрутила вокруг мужниной шеи заботливыми руками, так он и просидел в моём подарке весь вечер.
С тех пор прошло немало лет, шарф давно сносился до дыр. А стихотворение до сих пор живо. Ведь стихи, как известно, не стареют и не изнашиваются.
* * *
Вот и ветры подули осенние,
Нас пытаясь, как ветви, склонить...
Взяв клубок, набираюсь терпения
И тяну бесконечную нить,
Ряд за рядом, за петелькой петелька,
В пёстрый шарф превращая её.
Чтобы в холод он кутал и грел тебя,
Чтобы радовал сердце твоё.
Хочешь, стану я кроткой и ласковой,
Буду спицами тихо стучать
И, колдуя волшебными красками,
Сны цветные вязать по ночам...
Спи, любимый, да будет тепло тебе
Там, где носится в грёзах душа.
А пока пребываешь в полёте ты,
Ждёт тебя мой распахнутый шарф.