(сказка)
В одной солнечной счастливой стране жил молодой Поэт. Его стихи, как и стихи всех начинающих поэтов, были ещё наивными и не совершенными. Но год от года его талант рос, и о нём стали поговаривать. Многие считали его подающим большие надежды. Ещё немного и он, возможно, приобрёл бы известность.
Но однажды вечером, когда Поэт работал у себя дома, у него в комнате вдруг появилась девушка. Она была юна и прекрасна.
- Неужели это муза посетила меня? – подумал Поэт. – Сейчас она достанет свою лютню и под её напевы на меня снизойдет вдохновение.
- Нет, я не муза, - будто читая его мысли, сказала девушка. – Я давно за тобой наблюдаю. Ты мне нравишься, и я выбрала тебя. Я тебя осчастливлю.
- Вы? Меня? Но я же Вас даже не знаю. Кто Вы?
- Как тебе сказать. Ты только не пугайся, тебе ничего не грозит... Я – Смерть. Да, да! Я та самая Смерть, которой пугают всех. Но я пришла не затем, чтобы забрать тебя в царство мёртвых. Я хочу, чтобы ты... женился на мне!
- Я? Но зачем? Зачем Вам я? Ведь Вы бессмертны, ибо Вы и есть смерть, а у смерти смерти нет. Зачем Вам я, жалкий смертный.
- Но я ведь ещё, кроме всего прочего, женщина! Я тоже хочу, чтобы у меня был человек, которому я бы была нужна. К тому же я дам тебе бессмертие. Ты сможешь по-прежнему писать, только твоё искусство всегда будет оставаться на одном уровне.
Как и все молодые поэты, наш Поэт был немного честолюбив. Подумав, он ответил:
- А что! Я и так неплохо пишу. Все говорят, что я подаю надежды. Так почему бы и нет? К тому же Вы такая хорошенькая. Можно сказать, что я даже успел влюбиться в Вас.
- Вот и хорошо. Но только запомни, как только ты расстанешься со мной, ты почти сразу попадешь в царство мёртвых!
- Согласен, - опрометчиво воскликнул Поэт...
И стала Смерть жить в доме Поэта. Жили они хорошо, грех жаловаться. Поэт писал свои стихи, а Смерть занималась своим делом. Всё бы хорошо, да вот стал замечать Поэт, что цветы на подоконнике его дома засыхают, хотя он и поливает их постоянно, и ничто живое не приживается в его доме.
А ещё заметил Поэт, что его искусство не претерпевает развития, как и предупреждала его Смерть. Стихи оставались такими же, как много лет назад, а ведь мы растём, и всё меняется вокруг нас. О Поэте перестали говорить, как о подающем надежды. О нём стали всё реже вспоминать, а затем вообще забыли. Ведь его стихи хоть и были по содержанию новыми, ничего нового в себе не несли. И это стало тяготить Поэта, потому что он становился взрослей и стал понимать, что нельзя беспрестанно топтаться на месте. У него изменилось отношение к жизни, прошло высокомерие и заносчивость. Но ничего он сделать не мог. И тогда Поэт не выдержал:
- Послушай, Смерть, ты прости меня. Мы хорошо с тобой жили, но я так больше не могу. Мы должны расстаться.
- Я такого не прощаю! Жди своего часа! – согласилась она и ушла.
Тут Поэт посмотрел в зеркало. Лёгкой рябью подёрнулось изображение. Но не зеркальная гладь растекалась мелкой волной... То мелкими морщинками пролегли трещинки от уголков глаз к вискам, и глаза, словно лишившись опоры, оплыли синюшными мешками. Кожа приобрела жёстко-коричневый цвет и, по мере огрубления и сморщивания, серела, придавая лицу землянистый оттенок умирающего человека. Плечи резко опустились и Поэт увидел в зеркале вместо юноши дряхлого старика.
Он схватился за перо и стал писать, писать, писать. Он писал прекрасно. Никогда в жизни он не писал так легко и вдохновенно. Это были стихи поистине великого поэта. Но пальцы слабели и рука, покрывшаяся вздувшимися венами, уже не в состоянии была удержать перо. Он жаждал писать ещё и ещё, но перед ним выросла смерть в подлинном её обличий: сморщенная старуха, с ниспадающими седыми свалявшимися космами. Она тянула к нему костлявые руки и шептала:
- Вот я и пришла за тобой, милый. Иди же в мои сладострастные объятия.
- Подожди, я прошу тебя, подожди одну минуту. Ведь мы долго жили вместе с тобой! Ради тех бесконечных лет, что мы провели вместе, остановись. Что стоит для тебя мгновенье. Только одну минуту, мне надо дописать последние строки!
- Хорошо, пиши, да побыстрей, у меня много работы.
И из последних сил поэт вывел:
Уж лучше вспыхнуть раз и ослепить,
Чем вечно юным тлеть и гнить.
11.02.86
Геннадий Моисеенко