Три угла. Я, Ты и Она. У треугольника – три вершины. Но из нас троих только Она стоит на цыпочках на ровной площадке, высоко над землёй, целованная солнышком. А мы…
Мы – в окопах. Отстреливаемся короткими точка-тире, бьем наугад, стараясь не смотреть друг другу в глаза.
Тире медленно и верно превращаются в бесконечные прямые, а точки разрывают рукопожатия с подружками-соседками, перестав мнить себя многообещающим многоточием. Становятся жирнее, самостоятельней и самодостаточней. Уверенно и успешно самоутверждаются. Точка. И еще одна. Завершение.
Когда-нибудь изобретут измеритель боли. И Я знаю, у кого из нас стрелка зашкалит на красное. У Неё. У той, что безуспешно просит нас с тобой одуматься.
Мир вывернулся наизнанку. Женщина решительней мужчины.
Поэтому Я покупаю Ей билет на самолёт. Усталая кассирша нудно переспрашивает пункт назначения, долго ищет его на карте. Билет в один конец стоит невероятно дорого. Я заплачУ сама. Никакой «вскладчину»!
Машу рукой вслед мигающей, стремительно исчезающей в облаках серебряной точке, слизывая солёную влагу с сухих губ. Белый след острым ножом разрезает небо. И сердце.
…Она сойдёт с трапа, когда умолкнет звук моторов принёсшей Её железной птицы. В воздушном платье, с доверчивой улыбкой, с надеждой в блестящих глазах. Кто встретит Её в зале прилёта с маленькой табличкой на входе «Умеющие ценить и хранить»?..
Прощай, Любовь. Прости, Любовь. Прости за то, что ты не стала нашей…
Фото - работа дочери.